巷口的梧桐叶又落了一层，把 “拾光书屋” 的木质招牌染得愈发深沉。店主陈默总在上午九点准时推开玻璃门，铜铃轻响时，他会习惯性地抬头望向墙角那架老式座钟 —— 钟摆摇晃的节奏，和二十年前妻子林晚在时一模一样。书架从地面堆到天花板，泛黄的书页间夹着旧书签、褪色的电影票根，还有孩子们随手画的涂鸦，每一样都藏着客人留下的细碎故事。陈默从不整理这些 “杂物”，他总说书店不是卖书的地方，是替人保管时光的匣子。
上个月有个穿校服的女孩来寻一本 1987 年版的《小王子》，说是要送给患阿尔茨海默症的外婆。女孩记得外婆曾反复读 “驯养” 的章节，却怎么也想不起书里夹着的那片银杏叶书签放去了哪里。陈默蹲在最角落的书架前翻找，指尖拂过积灰的书脊时，突然触到个硬壳封面 —— 书里果然夹着银杏叶，叶脉间还留着用蓝墨水写的小字：“阿明，秋天到了”。女孩抱着书哭了很久，说外婆的初恋就叫阿明，去年冬天走了。那天傍晚，陈默在店门口挂了盏新的灯笼，暖黄的光透过纸罩，在青石板上晕开一圈圈光斑。
林晚还在的时候，书店总飘着淡淡的栀子花香。她爱坐在靠窗的藤椅上，一边整理旧书一边哼着老歌，偶尔抬头和陈默相视一笑，时光就变得格外柔软。有一年夏天，暴雨冲垮了后巷的围墙，积水漫进书店，浸湿了大半书架。夫妻俩披着雨衣抢救书籍，林晚把珍贵的线装书紧紧抱在怀里，浑身湿透却笑得灿烂：“没关系，我们慢慢晒，就像晒被子一样。” 那天之后，书店多了个不成文的规矩 —— 每逢雨天，陈默都会在门口放两把雨伞，旁边贴着手写的纸条：“借雨而行，记得归还，也记得带一束阳光回来。”
常来的老顾客里，张爷爷是最特别的一位。他总穿着洗得发白的中山装，拄着拐杖慢悠悠走进来，径直走向文学类书架的第三层，取下那本《鲁迅全集》。张爷爷识字不多，却喜欢听陈默读文章，尤其是《从百草园到三味书屋》。有一次读到 “不必说碧绿的菜畦，光滑的石井栏”，老人突然红了眼眶，说年轻时和老伴在乡下教书，也曾在菜园里种满青菜，老伴总爱坐在石井栏上织毛衣。后来老伴走了，他就每天来书店听一段文字，仿佛这样就能回到过去。陈默听了，悄悄在那本书里夹了张晒干的茉莉花，书页翻开时，就能闻到淡淡的清香。
冬天的书店格外温暖，陈默会在门口摆一个炭火炉，煮着红枣姜茶，路过的人都能进来喝一杯。有个背着画板的年轻人，连续一个月来书店写生，画笔下的书架、藤椅、灯笼，每一处细节都充满温情。年轻人说，自己刚毕业不久，找不到工作，心情低落时偶然走进这家书店，被这里的安静和温暖打动。“您看，” 他指着画纸上的铜铃，“每次铃响，都像有人在说‘欢迎回家’。” 陈默听了，把那幅画挂在收银台后面，旁边放了个本子，让客人写下自己的故事。本子渐渐写满了，有失恋学生的倾诉，有异乡人的乡愁，还有老人对往事的怀念，每一页都浸透着生活的温度。
开春后，巷口的梧桐冒出新芽，陈默在书店门口种了两株栀子花，就像林晚当年那样。有天清晨，他刚打开门，就看到门口放着一束新鲜的栀子花，旁边还有张字条：“谢谢您保管我的时光，这是春天的礼物。” 字迹娟秀，像是上次来寻书的那个女孩。陈默把花插进玻璃瓶，放在林晚曾经坐过的藤椅旁，阳光透过玻璃窗照进来，落在花瓣上，也落在书页间那些泛黄的故事里。
铜铃又响了，进来的是个扎着羊角辫的小女孩，手里攥着一枚硬币，踮着脚尖问：“爷爷，有没有《格林童话》呀？我想送给妈妈当生日礼物。” 陈默笑着取下书，帮她包上牛皮纸书皮，还在扉页上画了个小小的笑脸。女孩接过书，蹦蹦跳跳地跑出书店，清脆的笑声在巷子里回荡。陈默靠在门框上，望着女孩的背影，又抬头看了看墙角的座钟，钟摆依旧摇晃着，就像无数个平凡又温暖的日子。书架上的书还在一本本增加，客人的故事也在继续，而这家老书店，就像时光里的一艘小船，载着无数人的回忆，慢慢驶向更远的远方。不知道明天，又会有谁带着新的故事走进来，又会有哪些温暖的瞬间，被悄悄藏进书页的褶皱里呢？
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