樟木箱的铜锁在午后阳光里泛着暖光，林小满蹲在阁楼积灰的地板上，指尖刚触到那层蒙尘的绒布，就听见齿轮转动的轻响。她猛地掀开布罩，红木座钟的钟摆还在左右摇晃，钟面玻璃映出自己惊讶的脸，像三十年前某个清晨，母亲也是这样睁大眼睛望着它。
那年林小满才七岁，台风天的雨水漫过青石板路。她缩在堂屋八仙桌下，看父亲踩着木梯往墙上挂这座钟。红木外壳被雨水打湿，显出深沉的暗纹，父亲用软布擦了三遍，才小心地将钟摆挂好。“这是你外婆的嫁妆，” 母亲抱着她往竹椅上坐，“民国二十六年从苏州城带过来的，走水路晃了七天七夜。” 钟摆第一次摆动时，雨滴正顺着瓦檐连成水线，滴答声混着风雨声，成了她童年最清晰的背景音。
母亲总在辰时准点给钟上弦。黄铜钥匙插进钟侧的锁孔，顺时针转十二圈，就能听见内部齿轮重新咬合的细微声响。林小满学过无数次，要么转得太急让钟摆停摆，要么力道太轻走不完一天。母亲从不责备，只是握着她的小手慢慢转，掌心的温度混着檀木香气，比任何童谣都让人安心。
十岁那年深秋，父亲在纺织厂出了意外。林小满半夜被钟声惊醒，座钟明明该在凌晨三点停摆，此刻却发出执拗的滴答声。她推开门，看见母亲跪在钟前，手指死死抠着红木边缘，指缝渗出血珠。“它在等你爸回来，” 母亲声音发颤，“你爸说过，这钟比人靠谱。”
后来母亲开始健忘。她会在饭桌上突然问钟怎么不响了，转头又忘记自己刚上过弦；会把买菜找回的零钱塞进钟摆后面的暗格，说这是给小满存的嫁妆。林小满发现暗格里除了零钱，还有泛黄的照片：外婆穿着旗袍站在钟前，母亲扎着羊角辫依偎在旁边，背景是苏州老宅的雕花窗棂。
二十岁生日那天，座钟突然停了。林小满抱着它跑遍全城的修表铺，老师傅拆开钟壳时叹了口气：“姑娘，这机芯磨损得厉害，零件早就停产了。” 她蹲在街角掉眼泪，母亲颤巍巍地递来块手帕：“别修了，妈记得它怎么走的。” 从那天起，母亲每天准时坐在钟前，用手指敲着桌面模仿滴答声，误差从没超过一分钟。
母亲走的那天，林小满整理遗物，在钟底座发现个布包。里面是父亲的工伤赔偿协议，母亲当年用这笔钱给她报了大学；还有张诊断书，上面写着 “阿尔茨海默症”，日期是十年前。座钟的暗格里，整整齐齐码着一沓沓零钱，最底下压着张纸条，是母亲歪歪扭扭的字迹：“小满，钟停了，但日子要接着走。”
林小满把座钟搬到新家的客厅。她没再找人修理，只是每天清晨坐在钟前，像母亲当年那样轻轻敲着桌面。阳光爬上钟面的裂痕，在地板投下细碎的光斑，恍惚间仿佛有三个影子在那里：外婆拨弄钟摆的侧影，母亲上弦时的背影，还有自己低头微笑的模样。
窗外的玉兰花落了又开，林小满的女儿开始学走路。小姑娘总爱扶着座钟摇晃，铜制钟摆偶尔会被撞得轻轻晃动，发出半声迟疑的滴答。每当这时，林小满就会想起母亲说过的话 —— 有些声音会钻进骨头里，就算耳朵听不见，心也能替你记得。
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