木质楼梯在脚下发出悠长的叹息，像谁在暗处轻咳。三楼转角的窗台上，半盆绿萝顺着斑驳的墙皮垂下来，叶片上还沾着前一夜的雨珠。钥匙插进锁孔时，铜芯转动的声响惊飞了门楣上栖息的灰鸽，它们扑棱棱掠过晾衣绳，带起几件褪色的蓝布衫。
这是一套建成三十年的老房子。推开木门的刹那，陈腐的樟木箱气味混着阳光晒透棉被的暖香涌过来，在鼻尖酿成一杯微醺的酒。客厅地板是红棕色的实木，踩上去会发出 “咯吱咯吱” 的应答，像藏着无数细碎的秘密。墙面上，
孩童蜡笔涂鸦的小兔子还留着半截耳朵，被后来者贴上的风景画巧妙地遮住了大半，只在画框边缘漏出一点天真的橙黄。
厨房的瓷砖缝里嵌着经年累月的油渍，却在晨光里泛着温润的光。水槽下方的柜子里，前主人遗落了半包没吃完的苏打饼干，铁盒上的卡通图案已经模糊。站在灶台前向外望，能看见对面楼晾晒的床单在风里起伏，像一群白色的鸟。某个午后，我曾在这里撞见隔壁的阿婆，她端着一碗刚熬好的绿豆汤，隔着防盗网说：“新来的吧？这房子冬暖夏凉，住惯了比高楼舒服。”
卧室的木地板有块松动的拼板，每次走过都要格外小心。掀开地毯，能发现几枚锈迹斑斑的图钉，大概是从前挂过婴儿摇篮的地方。窗台的裂缝里塞着褪色的信笺，字迹被雨水泡得发胀，只能辨认出 “等你回来” 几个歪歪扭扭的字。夜里躺在床上，能听见水管里水流的声音，像远山传来的溪流，伴人跌入带着旧梦的睡眠。
储藏室的角落里堆着半箱旧书，《射雕英雄传》的封面已经脱落，扉页上有铅笔写的借阅记录：“1998 年 3 月，借于三楼小王，一周还。” 书脊里夹着干枯的银杏叶，脉络在灯光下清晰如网。最底层的纸箱里藏着泛黄的相册，穿的确良衬衫的青年站在天安门广场前微笑，黑白照片里的阳光却仿佛能晒暖此刻的指尖。
小区的梧桐树把影子投在阳台的栏杆上，夏天的傍晚总有蝉鸣从叶隙间漏下来。楼下的石桌上，总围着几个下棋的老人，棋子落在木板上的脆响能传到五楼。有次我晚归，看见传达室的张叔举着手电筒在单元门口等我，“这门锁不大灵光，我给你留了盏灯。” 他手里的蒲扇摇出慢悠悠的风，吹散了夜的闷热。
浴室的镜子蒙着层水汽般的雾，用手指划过，能看见后面模糊的水渍。热水器上贴着张便利贴，是娟秀的字迹：“水温调至 50 度最舒服。” 墙角的置物架上，还留着半瓶没喝完的沐浴露，青柠的香气混着潮湿的空气，在狭小的空间里弥漫成温柔的褶皱。
搬家那天，前主人来取最后一箱东西。她指着客厅的吊灯说：“这盏灯是我女儿出生时买的，换过三次灯泡，还挺亮堂。” 说着伸手轻轻拧了拧灯座，水晶串珠发出细碎的碰撞声，像谁在低声絮语。她留下一盆养了十年的龟背竹，“它认地方，换了新环境也能活。”
秋天的月光透过木格窗洒进来，在地板上拼出破碎的银斑。我坐在旧藤椅上翻那本《射雕英雄传》，忽然从书页里掉出张电影票根，1999 年的《泰坦尼克号》，座位是 12 排 7 号。想象着二十多年前，或许有个和我一样的年轻人，在这里读完这本书，然后攥着这张票根，穿过同样的月光去赴一场约会。
阳台的晾衣绳上，我的白衬衫和前主人留下的蓝布衫并排摇晃。楼下传来收废品的铃铛声，惊起一群麻雀。它们掠过屋顶的红瓦，落在隔壁的晾衣绳上，啄食着晒得半干的小米。门轴又发出 “吱呀” 的轻响，像时光在里面打了个转，然后慢慢舒展开来。
某个清晨，我在厨房发现只迷路的蜗牛，正顺着瓷砖向上爬。它留下的银线在阳光下闪闪发亮，像谁写下的省略号。窗外的玉兰花开了，香气漫进屋里，和樟木的味道缠在一起。我忽然明白，所谓家，不过是无数个寻常日子的叠加，是门轴里藏着的风，是墙缝里漏出的光，是后来者接过前人的生活，继续往下书写的篇章。
楼下的棋盘又摆开了，张叔的笑声混着棋子的脆响飘上来。我把那盆龟背竹搬到窗台上，看它的新叶正努力地舒展。远处的塔吊在云层里缓慢移动，新的高楼正一节节往上长，而这栋老房子里，阳光正沿着地板的纹路，一寸寸漫过昨天与今天的交界。用
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