青石板路被岁月磨出温润的弧度，巷口老槐树的根系悄悄托起墙脚的青砖。拐过第三个转角，木质招牌上 “拾光书店” 四个字便会映入眼帘，漆皮虽有些斑驳，却在阳光下泛着淡淡的琥珀色。推开那扇挂着铜铃的玻璃门，清脆声响里裹着旧纸张特有的油墨香，瞬间将外界的喧嚣隔绝在外。书架沿着墙壁蜿蜒伸展，深褐色的木料上留着无数手指摩挲过的痕迹，每一道纹路都像在诉说被翻阅过的故事。靠窗的位置摆着两张藤椅，椅面编织的缝隙里还嵌着去年深秋未落尽的银杏叶，轻轻一碰便簌簌落在铺着格子布的桌案上。
书店的主人是位头发花白的老人，总是穿着洗得发白的棉布衬衫，袖口永远挽到小臂中央。他很少主动与顾客搭话，多数时候都坐在柜台后的旧藤椅上，就着台灯光线修补泛黄的书页。镊子夹着细如发丝的棉线，穿过纸张破损处时，他的指尖会轻轻颤动，仿佛在触碰易碎的时光。柜台上摆着个搪瓷茶缸，缸身印着早已模糊的蓝花图案，里面总盛着半杯温热的菊花茶，水汽袅袅缠绕着悬在杯口的铜勺。偶尔有孩子踮着脚尖够高处的画册，老人会起身取下书，用袖口擦去封面上的薄尘，轻声说 “慢慢看，不着急”。
书架最上层摆着些精装的外文书籍，书脊上的烫金字母已有些褪色，却依旧能辨认出狄更斯、托尔斯泰的名字。抽出一本 1987 年版的《百年孤独》，扉页上用蓝墨水写着娟秀的字迹：“赠明远，愿你永远记得马孔多的雨”，落款日期是 1990 年 5 月。书页间夹着干枯的紫罗兰花瓣，轻轻展开时，似乎还能闻到二十年前的花香。中层书架多是中国古典文学，线装版的《诗经》躺在紫檀木书盒里，书页边缘泛着淡淡的米黄色，指尖抚过宣纸，能感受到纤维的细腻纹理。最下层的矮柜里藏着连环画，《大闹天宫》《哪吒闹海》的封面色彩依旧鲜艳，边角却被无数小手摩挲得圆润柔软。
午后的阳光透过临街的玻璃窗，在地板上投下书架的影子，随着云层移动缓缓变幻形状。一位穿校服的女孩坐在藤椅上，捧着本《边城》看得入神，垂在肩头的马尾辫随着呼吸轻轻晃动。她时不时会抬头望向窗外，看巷子里骑自行车经过的老人，或是追逐嬉戏的花猫，眼神里带着少年人特有的清澈与憧憬。柜台后的老人已经收起了针线，正用放大镜翻看一本线装的《论语》，嘴唇随着文字轻轻蠕动，仿佛在与千年前的孔子对话。茶缸里的菊花渐渐舒展，淡黄色的花瓣浮在水面，与杯底沉淀的枸杞相映成趣。
傍晚时分，巷子里的路灯次第亮起，暖黄色的光线透过玻璃窗，与书店里的灯光交织在一起，营造出温柔的氛围。一位中年男人推门而入，目光在书架上逡巡片刻，最终停在一本《平凡的世界》上。他抽出书，指尖在封面上停留许久，轻声感叹 “终于找到你了”。原来这是他年轻时读过的版本，后来在搬家时不慎遗失，如今在老书店重逢，仿佛见到了阔别多年的老友。老人从柜台后取出牛皮纸包装袋，仔细将书包好，还在袋口系了根红绳，笑着说 “这样就不怕下雨淋湿了”。男人接过书，递过零钱时，两人又聊起书中的情节，从孙少平的奋斗谈到田晓霞的牺牲，言语间满是对旧时光的怀念。
夜色渐深，巷子里的行人渐渐稀少，只有零星的脚步声从青石板路上传来。书店的灯光依旧亮着，像茫茫夜色中一盏温暖的灯塔，等待着晚归的读者。老人开始整理书架，将被翻阅过的书籍轻轻放回原位，动作缓慢而轻柔，仿佛在呵护易碎的珍宝。他会仔细检查每本书的封面，用软布擦去上面的指纹，再将歪斜的书脊轻轻掰正。整理到连环画区域时，他会格外小心，因为那些脆弱的纸张经不起太多触碰。偶尔发现夹在书页里的小纸条，他会展开阅读，然后小心地夹回原处，像是在守护陌生人的秘密。
当最后一位读者离开，老人会关好玻璃窗，拉上绣着梅花图案的布帘，将外界的寒冷与喧嚣彻底隔绝。他会走到书架前，缓缓巡视一周，目光在每一本书上停留片刻，像是在与它们道晚安。然后他会坐在柜台后的藤椅上，泡上一杯新的菊花茶，就着灯光翻看当天的账本。账本是用牛皮纸装订的，上面记录着每本书的进出日期和价格，字迹工整而清晰。偶尔他会停下笔，望向窗外的夜空，那里有几颗星星在闪烁，仿佛在与书店里的灯光遥遥相望。
老书店就像城市褶皱里的时光驿站，收藏着无数人的回忆与梦想。它见证过少年人的憧憬，记录过中年人的感慨，也承载过老年人的怀念。在这里，每一本书都是一个故事，每一道书脊都藏着一段时光。或许有一天，城市会变得更加繁华，高楼大厦会取代低矮的平房，但只要这盏书灯还亮着，就会有人循着油墨香而来，在泛黄的书页间，遇见属于自己的感动与温暖。当你在喧嚣的城市中感到疲惫时，是否也想推开那扇挂着铜铃的玻璃门，在木质书架间寻一本旧书，让时光在文字与茶香中慢慢流淌？
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