后台的木质化妆镜蒙着层薄灰，镜沿嵌着的灯泡忽明忽暗。我捏着支暗红油彩，指尖蹭过眉骨时，镜中便浮起道蜿蜒的赭石色，像老城墙根渗出的血痕。第三幕的剑穗垂在肘弯，丝线磨得发亮，那是上个月演《桃花扇》时，被台下掷来的牡丹花瓣染过的痕迹。
乐池里传来单簧管的试音，像块冰投入温水，颤巍巍漾开涟漪。道具组的小陈正往景片上贴枯叶，梧桐叶脉在聚光灯下透亮如蝉翼，忽然一阵风从侧幕缝钻进来，枯叶簌簌落了满地，倒比剧本里写的深秋更添几分萧瑟。我想起去年此时，也是这样的风，把女主角的台词吹得七零八落，她却忽然笑场，对着空荡的观众席说：“你们看，连风都知道该停在哪儿。”
大幕拉开的瞬间，松香与皮革的气味漫过来。我踩着木楼梯登上二层布景，每级台阶都在呻吟，那声响比台词更能泄露角色的心事。楼下传来酒杯碰撞的脆响，是服务生在模拟宴会场景，玻璃杯沿沾着的水珠坠在地板上，洇出小小的深色圆点，像谁不慎掉落的泪。
第三场戏的冲突总在旋转舞台开始转动时爆发。我攥着那把假匕首，金属柄被掌心的汗浸得发滑。对面的演员突然忘了词，睫毛在颧骨投下慌乱的阴影，我却听见自己的声音异常平静：“你看这月光，倒比十年前更冷了。” 这句即兴的台词像块投入深潭的石子，竟让他瞬间找回了情绪，眼神里燃起剧本里写的那团野火。
中场休息时，我在回廊遇见穿旗袍的老太太，她鬓角别着朵干枯的白梅。“三十年前，” 她抚摸着墙纸上剥落的花纹，“我在这里演蘩漪，最后那场雷雨，真的下了冰雹。” 她的指甲在墙面上划出细碎的声响，仿佛在重演当年舞台上的电闪雷鸣。道具箱上的铜锁忽然 “咔哒” 作响，像是那些沉睡的角色在应和她的回忆。
最后一幕的烛火总在谢幕前熄灭。我站在渐暗的舞台上，听见台下传来压抑的啜泣，像初春融化的雪水渗过冻土。乐池里的小提琴突然走了调，却意外地与剧情里的悲怆合上了拍。当大幕缓缓垂落，我摸到袖口沾着的烛泪，已经凝成半透明的琥珀，里面裹着片不知何时飘落的桃花瓣。
卸妆时，镜中的油彩一层层褪去，露出被汗水浸得发皱的皮肤。窗外的月光正淌过舞台的飞檐，在地板上织出银色的网，把散落的道具影子拉得很长。我忽然明白，话剧的魔力从不在完美的台词或精准的走位里，而在那些意外的瞬间 —— 忘词时的即兴发挥，道具突然的失灵，甚至观众席上一声不合时宜的咳嗽，都让这场虚构的人生有了呼吸，在灯影流转间，成为比真实更动人的人间。
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