推开玻璃门时，一股混合着木质展柜与陈年纸张的气息扑面而来。阳光透过穹顶的彩绘玻璃，在地板上投下斑斓的光斑，像被打碎的彩虹正慢慢拼凑出过去的模样。几个孩子趴在青铜器展台前，手指在玻璃上跟着饕餮纹的曲线游走，嘴里念叨着 “这龙的爪子怎么像鸡爪”，引得管理员阿姨笑着递过放大镜。
转过拐角，一排陶俑正隔着玻璃与我对视。最左边那个士兵俑的嘴角似乎微微上扬，头盔下露出几缕陶土捏成的发丝，仿佛下一秒就要开口抱怨头盔太重。旁边的侍女俑裙摆上还留着烧制时的小气泡，像不小心沾了颗珍珠，讲解员说这是两千年前窑工走神时的意外，却让冰冷的陶土有了温度。有个戴眼镜的老先生正对着陶俑的鞋底拍照，他说每个俑的鞋底纹路都不一样，就像古人悄悄留下的签名。
瓷器展区总带着种温润的光泽。明代青花盘里游弋的鱼群永远保持着摆尾的姿态，釉色在灯光下流转，仿佛一汪活水藏在瓷胎里。清代粉彩瓷瓶上的仕女眉眼弯弯，手里的团扇停在半空，让人好奇她刚说了句什么玩笑话。展柜底下的说明牌写着 “传世孤品”，可那些细微的冰裂纹路却像在说，它明明和无数个日夜的炉火、无数双摩挲的手都打过交道。有个穿汉服的姑娘正对着瓷碗临摹，笔尖蘸着颜料停顿许久，“总觉得少了点什么”，她轻声说，好像在和几百年前的工匠对话。
书画展区永远安静得能听见宣纸呼吸。泛黄的卷轴上，王羲之的《兰亭序》摹本里，“之” 字的每一笔都藏着不同的情绪，有的舒展如笑，有的拘谨似愁。旁边的《清明上河图》复制品前，总有人举着放大镜找虹桥上的小摊贩，有人说那个弯腰挑担子的人鞋上沾着泥，有人发现酒旗上的字被风吹得歪了点。一位白发老人用手指在玻璃上跟着笔画游走，嘴里哼着不知名的调子，他说年轻时见过真迹，那墨香里混着松烟和时光的味道。
民俗展厅像打开了外婆的樟木箱。蓝印花布的被面还留着靛蓝的气息，上面的缠枝纹绕来绕去，像把说不完的家常都织了进去。虎头鞋的针脚密密匝匝，鞋尖的绒毛已经有些磨损，仿佛能看见哪个孩子穿着它在巷子里跑，鞋跟敲着青石板哒哒响。最有意思的是个民国时期的留声机，喇叭口的铜锈像撒了把金粉，旁边的唱片标签写着《夜来香》，虽然早就不能发声，可凑近了似乎能听见旧时代的咿咿呀呀。
自然展厅里，恐龙骨架在灯光下投下巨大的影子。霸王龙的牙齿尖上还留着细微的锯齿，仿佛刚撕咬过远古的风。旁边的猛犸象化石披着层柔光，象牙的曲线像凝固的浪花，解说牌上说它最后一次喝水的那条河，现在已经变成了城市里的步行街。有个小男孩踮着脚数恐龙的肋骨，数到一半突然问：“它们睡觉的时候会做梦吗？” 他妈妈笑着摇头，可玻璃柜里的骨架好像轻轻晃了晃。
临时展厅正在举办老相机展。黑铁皮的莱卡相机上，快门按钮被按得发亮，镜头里藏着半个世纪前的光影。一台战地相机的边角磕出了凹陷，说明牌写着它曾跟着记者跑过十场马拉松。最老的那台木质相机，镜头盖还留着使用者的指温，据说当年拍全家福时，全家人要对着它笑上整整一分钟。有个穿中山装的老人对着相机流泪，他说这台机型和父亲当年用的一模一样，只是父亲拍的照片，早就随着老相册泛黄了。
走到负一层的库房入口，能听见里面传来轻微的敲击声。隔着门缝看，工作人员正用软毛刷给铜镜除尘，镜面反射的光斑在天花板上跳来跳去，像古代的月亮落在了现代。另一个房间里，修复师正用镊子拼凑碎掉的陶罐，每一片陶片都编着号，像在玩一场跨越千年的拼图游戏。他们说这些老物件其实都活着，只是需要有人听它们说话。
傍晚离开时，夕阳把博物馆的影子拉得很长。门口的石狮子嘴里的石球被游客摸得光滑，有人说那是时光的包浆。回头望，玻璃幕墙上倒映着来往的车流，而馆内的青铜器还在沉默地数着自己身上的绿锈，瓷器里的月光正慢慢漫出来，书画上的墨字悄悄舒展，像在等下一个推门而入的人。
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