行李箱的万向轮碾过青石板路时，会发出细碎的咯噔声。这种声音总让我想起童年踩过的积雪，只是此刻空气里弥漫着潮湿的桂花香，混着街边小吃摊飘来的葱油香气，在暮色里酿成一杯微醺的酒。
拐过第三个街角时，那盏暖黄色的灯忽然撞进眼里。木质招牌上刻着歪歪扭扭的 “晚风” 二字，玻璃门上贴着褪色的世界地图，边角卷成波浪形。推开门的瞬间，风铃叮当作响，混着咖啡豆烘焙的焦香漫过来，像被一只温柔的手轻轻按在肩膀上。
吧台后穿蓝布围裙的老板娘抬起头，她眼角有细密的笑纹，像被阳光晒皱的纸。“要杯曼特宁？” 她的声音混着磨豆机的嗡鸣，有种奇异的安稳感。我点头时注意到她手腕上的银镯子，上面刻着细密的花纹，随着动作发出细碎的碰撞声。
靠窗的位置坐着个穿粗布衬衫的男人，正用铅笔在明信片上写字。纸面摊开在褪色的桌布上，露出半截手绘的教堂尖顶。他握笔的姿势很特别，食指微微翘起，像在捏着什么易碎的东西。窗外的天色渐渐暗下来，路灯次第亮起，在他侧脸投下暖融融的光晕。
“第一次来这里？” 老板娘端来咖啡时问。骨瓷杯沿结着细密的水珠，杯底沉着深褐色的残渣，像片浓缩的夜空。我望着窗外逐渐模糊的街景，说大概是第三次路过这条街，却第一次注意到这家店。她笑起来眼角的纹路更深了，说很多人都这样，总在赶路时错过藏在巷子里的风景。
男人写完最后一个字，把明信片放进牛皮纸信封。信封上没有地址，只画着只衔着橄榄枝的鸽子。他起身时碰倒了椅腿，金属与地板碰撞的声响惊飞了窗外电线上的麻雀。老板娘递给他块柠檬蛋糕，说算送的，他接过时指尖轻轻碰了下她的手背，像两片落叶在风里短暂相遇。
雨是后半夜来的。我被窗玻璃上的噼啪声惊醒，爬起来看见咖啡馆还亮着灯。穿粗布衬衫的男人站在吧台前，正帮老板娘修理咖啡机。他弯腰时衬衫后领扯开，露出半截蝴蝶骨，像停着只欲飞的鸟。暖黄的灯光把两人的影子投在墙上，忽长忽短地摇晃，像部默片里的片段。
清晨推开窗，桂花香里掺了雨气，变得清冽起来。巷口的石板路泛着水光，倒映着飞翘的屋檐。穿校服的孩子背着书包跑过，溅起的水花打湿了裤脚，却笑得像衔着糖。卖花姑娘把沾着露水的玫瑰插进竹篮，花瓣上的水珠滚落，在青石板上砸出细小的圆晕。
路过咖啡馆时，门虚掩着。老板娘正把一叠明信片挂在门口的麻绳上，每张都画着不同的风景。我认出其中一张是男人昨晚写的，鸽子的翅膀被晨风吹得微微颤动。“这些都是没寄出去的。” 她回头时发梢还带着湿气，“有人写下心事，却忘了该寄往何处。”
我挑了张画着海岸线的明信片，背面空白处有淡淡的咖啡渍。老板娘递来支钢笔，说可以写给任何想寄的人，哪怕只是想象中的地址。笔尖划过纸面时，忽然想起多年前在火车上遇见的老人，他说人这一辈子，总有些风景是用来错过的，就像有些信注定要躺在抽屉里泛黄。
午后的阳光斜斜地穿过玻璃窗，在地板上拼出菱形的光斑。穿粗布衬衫的男人又坐在老位置，这次在画巷口的银杏树。笔尖沙沙的声响里，老板娘哼起不知名的调子，银镯子的碰撞声像在伴奏。我忽然明白，有些旅途不必在乎终点，就像有些相遇，本身就是最珍贵的风景。
离开那天，我把明信片投进巷口的邮筒。地址栏写着 “下一个转角”，收信人是 “偶然路过的风”。邮差来取信时吹着口哨，自行车铃叮铃铃响着远去，惊起一阵桂花雨。落在邮筒顶上的花瓣，像给这封没有目的地的信，盖了个温柔的邮戳。
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