巷口老张的糖画摊刚支起来，竹蜻蜓就在青石板上投下细碎的影子。融化的麦芽糖在铜勺里咕嘟冒泡，他手腕一抖，一条鳞爪分明的糖龙便蜷在竹签上，引得穿校服的孩子攥着硬币直跳脚。这摊儿摆了二十多年，从春分到冬至，糖稀里熬着的不只是甜，还有街坊四邻看熟了的日子。
庙会的锣鼓声能穿透三条街。戏台子底下，穿蓝布衫的老太太正往孙子兜里塞山楂糖球，红亮的糖衣粘在孩子嘴角，像颗没化的夕阳。套圈摊前总围着攒动的人头，有人举着竹圈瞄准毛绒兔子，有人在旁边起哄，惊飞了檐角栖息的麻雀。卖面人的李师傅捏完孙悟空，又被姑娘们缠着要捏最近流行的汉服娃娃，面团在他掌心转着圈，新旧模样就慢慢显了形。
雨水这天，胡同里飘着艾草的气息。王婶蹲在门廊下择荠菜，竹篮里的绿芽沾着晨露，她说包成饺子能治春困。对门的陈爷爷正用桑皮纸糊窗户，浆糊里掺了花椒水，说是能防蛀虫。墙根下的青苔喝饱了水，顺着砖缝往上爬，像在临摹去年此时留下的痕迹。这些细碎的讲究，没人特意教过，却像屋檐水一样，顺着日子的瓦当，滴进每个人的习惯里。
端午的艾草还没干透，七夕的巧果就开始在蒸笼里发起来。张奶奶把面团捏成剪刀、尺子的模样，说是让姑娘们吃了手更巧。院里的葡萄架下，孩子们竖着耳朵听，想偷听牛郎织女说悄悄话，却只听见纺织娘在叶丛里唱得正欢。晾衣绳上晒着染了草木灰的手帕，蓝底白花，风一吹，像极了天上流动的云。
重阳那天，山脚下的石阶被踩得发烫。提着竹篮的孩子们跑在前头，篮子里装着刚蒸好的米糕，枣泥馅的，甜得能粘住牙齿。半山腰的茶馆里，穿长衫的老先生们正对着茱萸酒吟诗作对，有个小娃抢过酒杯抿了一口，辣得直伸舌头，逗得众人哈哈大笑。夕阳把影子拉得老长，石阶上散落着几片茱萸叶，像谁不小心遗落的星星。
老手艺人的铺子总藏在不起眼的巷弄里。修棕绷的吴师傅戴着老花镜，麻线在他指间穿梭，经纬交错间，旧床垫就透出了新气。隔壁的锡器铺里，小徒弟正用矬子打磨一只酒壶，锡屑簌簌落下，在阳光下闪着银光。墙角堆着些断了柄的紫砂壶，吴师傅说，等有空了，找块合适的红木配上，又是件能用几十年的物件。这些被时光磨亮的手艺，像巷子里的青苔，沉默却倔强地生长着。
冬至的清晨，馄饨的香气从家家户户的窗缝里钻出来。张妈妈在案板上揉着面团，擀面杖转得飞快，面皮就薄得能透出光来。孩子们围着灶台转，等着第一碗出锅，汤里漂着虾皮和紫菜，热气模糊了眼镜片，却挡不住眼里的期待。窗外的老槐树落尽了叶子，枝桠上挂着孩子们昨晚系的红绸带，风一吹，就跟着馄饨的香气一起晃悠。
开春的时候，庙会又热闹起来。捏面人的李师傅添了新花样，能捏出戴着耳机的孙悟空；修棕绷的吴师傅收了个年轻徒弟，小伙子用手机查花样，却还是学不会老师傅指间的力道。卖糖画的老张把二维码贴在了糖罐上，扫码支付的提示音和孩子们的欢笑声混在一起，倒也不觉得突兀。
街角的老槐树抽出了新芽，嫩绿的叶子在风里招摇。树下的石墩上，几个老太太正聊着谁家的青团做得好，谁家的孩子出息了。阳光透过叶隙洒下来，在地上织出细碎的光斑，像极了那些散落在日子里的民俗碎片。有人捡起一片飘落的花瓣夹进书页，或许是想把这春天的气息，留得久一点。
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