暴雨如注，敲打着老旧居民楼的铁皮雨棚，发出噼里啪啦的声响。林晚秋蜷缩在吱呀作响的转椅上，指尖划过泛黄的剧本封面。《暗河》这两个褪色的钢笔字，像两条蜿蜒的泪痕，在昏暗的台灯下泛着微光。桌角的老式磁带录音机忽然发出一阵电流杂音，随后飘出一段断断续续的钢琴旋律，那是陈默十年前为这部剧本写的配乐片段。
林晚秋猛地抬头，目光撞向墙上的日历。红色圆圈圈住的日期刺得她眼睛发疼 —— 距离金兰电影节剧本征集截止只剩七十二小时。窗外的霓虹透过积灰的玻璃，在稿纸上投下斑驳的光影，恍惚间竟与十年前那个夏夜重叠。
那时她还是电影学院编剧系的学生，扎着高马尾，抱着一摞稿纸冲进导演系的排练厅。陈默正蹲在地上调试灯光，蓝色的光束斜斜地打在他棱角分明的侧脸上，睫毛在颧骨投下细碎的阴影。“这剧本里的雨，下得太吵了。” 他接过稿纸时，指尖不经意擦过她的手背，“得让观众听见雨里藏着的声音。”
接下来的三个月，他们把食堂角落当成会议室，用马克笔在餐巾纸上画分镜。陈默总爱点一份糖醋排骨，却只挑里面的青椒吃，说糖分能让大脑保持兴奋。林晚秋记得他第一次读剧本时突然红了眼眶，不是在主角诀别的段落，而是看到配角对着空无一人的病房说 “明天该晒被子了”。“生活的重量都藏在这些没用的台词里。” 他当时这样说，手里的钢笔在那段话下面画了三道波浪线。
变故发生在开机前一周。投资方突然要求加入流量明星，还要把现实主义题材改成奇幻爱情。陈默在会议室拍了桌子，玻璃杯震得老高，褐色的茶水溅在崭新的合同上。“电影不是取悦市场的工具。” 他扯掉胸前的工作证摔在桌上，金属卡套在大理石地面弹了三下，“我宁愿这辈子不拍，也不会让它变成四不像。”
那天晚上，他们在操场喝光了两箱啤酒。陈默把剧本一页页撕下来，用打火机点燃，橘红色的火苗在风里明明灭灭。“等我攒够钱，一定原封不动拍出来。” 他的声音混着酒气和呜咽，“到时候女主角必须是你写的那个样子，眼睛里得有光。”
后来陈默去了南方，听说在广告公司拍洗发水广告，镜头里的泡沫永远比模特的脸更抢镜。林晚秋留在北京，把《暗河》锁进抽屉，开始写那些能通过审核的家庭伦理剧。每次路过电影学院门口的梧桐道，她总会想起那个蹲在地上画分镜的少年，他说胶片的味道像夏天的草香。
磁带录音机还在重复那段钢琴曲，林晚秋忽然发现抽屉深处藏着个牛皮笔记本。翻开泛黄的纸页，掉出一张褪色的电影票根 —— 是他们一起看的最后一部电影，片尾字幕滚动时，陈默在黑暗里说：“真正的好故事，能让观众看完之后，觉得自己的人生也被照亮了一点点。”
笔记本里夹着半张剧本，是陈默补写的结局。原来当年他没把剧本全烧光，偷偷藏起了最后三页。林晚秋的手指抚过那些歪斜的字迹，突然想起他总说她写的结局太悲观。“得留个念想。” 此刻她仿佛听见他的声音，“哪怕是暗河，也该有流向大海的可能。”
窗外的雨小了些，林晚秋打开电脑，光标在空白文档上闪烁。她删掉了昨天写的商业片梗概，重新敲下《暗河》两个字。晨光爬上窗台时，她终于写完了新的结局 —— 女主角没有逆袭，只是在暴雨过后，第一次主动打开了窗户。
投稿那天，林晚秋在快递单上犹豫了很久，最后在收件人地址栏写了陈默所在的城市。她不知道他是否还在那里，也不知道这封信会不会石沉大海。但当邮差接过信封时，她忽然想起陈默说过的话：故事只要开始了，就总会找到它的归宿。
三个月后，林晚秋接到陌生电话，对方说自己是金兰电影节的评委。“你的剧本里有种特别的东西。” 电话那头的声音带着赞许，“就像在暗夜里走路，突然发现远处有盏灯一直亮着。” 颁奖典礼那天，她特意穿了十年前的白裙子，上台时灯光太亮，让她想起陈默说的眼睛里的光。
庆功宴结束时，制片人递来个信封，说是一位姓陈的先生委托转交的。里面是张银行卡和字条，字迹已经成熟稳重：“预算够了，我在片场等你。” 林晚秋冲出酒店，秋夜的风带着桂花香气，像极了当年操场上的草香。
开机仪式那天，林晚秋在监视器后面看到了陈默。他两鬓有了白发，却还是习惯性蹲在地上看取景器。“女主角的眼睛。” 他抬头朝她笑，眼角的皱纹里盛着光，“和你写的一模一样。”
第一场戏拍的是女主角打开窗户，阳光涌进房间的瞬间。林晚秋忽然明白，有些故事从来不会真正结束，它们只是暂时藏在时光里，等着被重新讲述的那天。就像暗河里的水，看似沉寂，却始终在深处流动，最终会奔向属于它的远方。
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