青石板路在脚下延伸出细碎的声响，拐过第三个挂着褪色蓝布幌子的巷口，就能看见那间没有招牌的老书店。木质门框被岁月磨出温润的光泽，几株从砖缝里钻出来的薄荷草，在门框两侧织出细碎的绿。推门时，门轴发出 “吱呀” 一声轻响，像是老友间心照不宣的问候，瞬间将外界的喧嚣隔绝在门外。店内的光线不算明亮，几盏蒙着薄尘的玻璃吊灯悬在天花板上，暖黄的光晕落在堆叠的书架上，为每一本沉默的书镀上柔和的金边。空气里浮动着复杂却让人安心的气息，有旧纸张特有的霉味，有油墨沉淀的淡香，还混着角落里老式煤炉偶尔飘来的焦糖味。
书架是店主亲手打的松木材质，表面没有刷漆，保留着木材原始的纹理和结节。最外层的书架上摆着近期新到的书，封面色彩鲜亮，却刻意与内侧的旧书保持着一段距离，像是怕惊扰了沉睡的时光。往里走，书架间的通道愈发狭窄，需要侧着身子才能慢慢挪动。每一层书架上都贴着泛黄的手写标签，“现代文学”“古典诗词”“历史传记” 的字迹歪歪扭扭，却透着一股认真的可爱。有些书的书脊已经开裂，露出里面泛黄的纸页，封面上用铅笔写着的价格依稀可见，“叁元伍角”“伍元”，带着那个年代特有的印记。
午后的阳光透过书店的玻璃窗，在地面上投下斑驳的光影。一位头发花白的老人坐在靠窗的藤椅上，手里捧着一本厚厚的《三国演义》，鼻梁上架着一副老花镜，偶尔用手指轻轻拂过书页上的褶皱，动作缓慢而轻柔。他的脚边放着一个搪瓷杯，杯身上印着的 “为人民服务” 字样已经有些模糊，杯口冒着淡淡的热气，散发出茶叶的清香。书店的主人是一位四十多岁的中年人，穿着一件洗得发白的蓝色衬衫，正站在书架前整理书籍。他的动作很轻，像是怕吵醒了书架上沉睡的书籍，每整理完一本书，都会轻轻拍一下书脊，像是在与老朋友打招呼。
偶尔会有顾客走进书店，脚步轻轻的，生怕打破店内的宁静。一位年轻的女孩站在 “散文诗集” 的书架前，手指轻轻划过一本本诗集的封面，眼神里满是期待。她拿起一本林徽因的《你是人间的四月天》，翻开扉页，里面夹着一张泛黄的书签，上面用钢笔写着一句诗：“你是一树一树的花开，是燕在梁间呢喃。” 女孩的嘴角微微上扬，小心翼翼地将书签放回原处，然后抱着书走到收银台前。店主接过书，用牛皮纸仔细地包好，再系上一根红绳，动作娴熟而认真。“这本书很适合你，” 店主笑着说，“林徽因的文字里，藏着最美的春天。” 女孩点点头，付了钱，抱着书轻轻推开门，身影很快消失在巷口的阳光里。
书店的角落里放着一个旧邮箱，绿色的油漆已经脱落，露出里面的铁皮。邮箱上贴着一张纸条，上面写着 “代订旧书”，下面是店主的电话号码。据说，很多老顾客会通过电话联系店主，寻找那些早已绝版的旧书。有一次，一位远在外地的老先生打电话来，想要寻找一本上世纪八十年代出版的《红楼梦》，那是他年轻时读过的第一本名著，后来因为搬家不慎遗失。店主找了整整三个月，终于在一个旧书市场的角落里找到了那本书，书页已经有些发黄，却保存得十分完整。他将书仔细包装好，寄给老先生，还附上了一张手写的便签：“愿这本书能带你回到年轻时的时光。” 后来，老先生寄来了一封感谢信，字里行间满是感动，还随信寄来了一包家乡的茶叶。
傍晚时分，夕阳的余晖透过玻璃窗，将书店染成一片温暖的橘红色。店主开始收拾书店，他会将每一本被顾客翻阅过的书放回原处，轻轻抚平书页上的褶皱，然后用抹布擦拭书架上的灰尘。老人已经离开了，藤椅上放着他忘记带走的老花镜，店主小心翼翼地将眼镜收好，放在收银台的抽屉里，等着老人下次来取。街上的路灯渐渐亮了起来，巷口传来邻居回家的脚步声和孩子们的嬉笑声，书店里却依旧安静，只有时钟的 “滴答” 声在空气中轻轻回荡。
当最后一缕阳光从书店里消失，店主关掉了天花板上的吊灯，只留下一盏小小的台灯，灯光照亮了收银台前的一小块区域。他坐在收银台后的椅子上，拿起一本自己喜欢的书，慢慢翻开。门外的青石板路上，偶尔有晚归的行人经过，脚步声由远及近，又渐渐远去。书店里的墨香在夜色中愈发浓郁，与窗外的夜色交融在一起，像是在诉说着一个个关于时光和记忆的故事。这样的夜晚，这样的书店，像是城市角落里的一个温暖港湾，等待着每一个热爱书籍的人前来停靠。或许，明天清晨，又会有新的顾客推开那扇 “吱呀” 作响的木门，在书架间寻找属于自己的那一段时光记忆，而这间老书店，会依旧在这里，守着一屋墨香，静候时光流转。
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