衣柜最深处压着一件米白色毛衣，领口起球的毛线像被岁月揉皱的棉纸，袖口磨出的毛边里还缠着几根浅棕色长发。每次换季整理衣物时，指尖触到那片柔软的瞬间，总会有股温热的气流从胸口往上涌，把我拽回二十年前那个飘着雪的冬夜。那时母亲总坐在客厅的藤椅上，膝盖上铺着浅灰色毛线筐，竹针在她指间翻飞的模样，比窗外落雪还要轻盈。
我至今记得第一次收到这件毛衣的场景。那年我刚上初中，班里女生都穿着商店里买的卡通毛衣，唯独我裹着母亲手织的藏青色厚毛衣。针脚细密得能看清她指尖按压的痕迹，领口绣着的小梅花却歪歪扭扭 —— 后来才知道，为了学会这朵花，她在灯下拆了整整三团毛线。那天放学我故意落在队伍最后，把毛衣领口往下扯了又扯，直到回家看见母亲红肿的指尖，才发现她指腹上全是被竹针戳出的小血点。
真正读懂这件毛衣的重量，是在母亲生病后的某个清晨。那天我在医院走廊的长椅上翻找病历本，从帆布包的夹层里掉出一个用橡皮筋捆着的小本子。泛黄的纸页上记满了密密麻麻的数字，后面跟着括号里的备注：“丫头毛衣：胸围 80cm，袖长 52cm，用线 3 两半”“新毛线比去年贵两块，下次赶集多带点鸡蛋去换”。最后一页夹着一张被洗得发白的购物小票，日期是我生日的前三天，上面只有一样东西：米白色毛线团。
去年冬天整理旧物时，我把这件毛衣找出来试着穿了穿。领口松松地垮在肩上，下摆刚好盖过腰线，只是袖口已经短到了手腕上方。女儿凑过来拉着毛衣上的花纹问：“妈妈，这是谁织的呀？针脚比幼儿园老师教的好看多了。” 我蹲下来指着领口处那朵歪歪扭扭的梅花，告诉她这是外婆当年练了好多次才织成的。女儿伸出小手轻轻摸着毛线，突然抬头说：“妈妈，我们把毛衣改小一点给我穿好不好？这样我就可以每天都带着外婆的味道了。”
那天下午，我和女儿坐在阳台的地毯上，拿着剪刀和针线一点点修改毛衣。阳光透过玻璃窗落在毛线团上，把白色的毛线染成了暖金色。女儿学着我的样子穿针引线，虽然扎破了好几次手指，却依然坚持要自己缝完袖口。看着她认真的模样，我突然想起小时候母亲教我织围巾的场景。那时我总把毛线缠得一团糟，母亲却从不生气，只是耐心地帮我把线理好，然后握着我的手一针一针地教。她说：“织东西就像过日子，急不得，要一针一线慢慢来，才能织出好看的样子。”
现在这件修改后的毛衣，成了女儿最喜欢的衣服。每次她穿着这件毛衣出门，总会有人问起上面的花纹。女儿总是骄傲地扬起头说：“这是我外婆织的，我妈妈和我一起改小的。” 每当这时，我总会想起母亲坐在藤椅上织毛衣的背影，想起她指尖的温度，想起那些藏在毛线里的岁月。原来有些爱从来不会随着时间消失，它会像这件毛衣一样，在时光的沉淀中变得更加柔软，更加温暖，然后以另一种方式陪伴在我们身边，守护着一代又一代人的时光。
只是不知道，当女儿长大后，会不会也像现在的我一样，在某个整理衣物的午后，再次触摸到这件毛衣，想起那个和妈妈一起修改毛衣的下午，想起外婆未说出口的温柔。而那时，她会不会也把这份藏在毛线里的爱，继续传递下去，织进属于她的时光里呢？
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