推开老家吱呀作响的木门时，阳光正斜斜地淌过堂屋，落在角落里那张褪色的老藤椅上。藤条交错的缝隙里积着薄薄一层灰，却依然能看出当年棕褐色的油亮光泽，像外婆年轻时总爱梳的油亮发髻。我走过去轻轻抚了抚扶手，指尖触到藤条粗糙的纹理，突然就想起小时候总爱蜷在这张椅子上，听外婆讲那些重复了无数遍的老故事。
那时候外婆的手还很有力气，总能把藤椅摇得慢悠悠的，像荡在春风里的秋千。我会把下巴搁在她的膝盖上，闻着她衣襟上淡淡的皂角香，看她眼角的皱纹随着笑声轻轻颤动。她讲的故事里，有会唱歌的槐树，有偷吃鱼干的花猫，还有年轻时走了二十里山路去赶集的趣事。每次讲到兴起，她都会用布满老茧的手拍拍我的背，藤椅也跟着发出 “咯吱咯吱” 的轻响，像是在帮她伴奏。
后来我上了小学，每天放学回家第一件事，就是冲进堂屋找外婆。她总是坐在藤椅上，手里拿着针线活，见我回来就放下针线，从藤椅旁的竹篮里掏出几颗糖。我剥开糖纸塞进嘴里，甜丝丝的味道混着外婆身上的气息，成了童年最清晰的印记。有一次我发高烧，浑身滚烫，外婆急得直掉眼泪，把我抱在藤椅上，用湿毛巾一遍遍地擦我的额头。藤椅被我们压得深深凹陷，却稳稳地托着我，像外婆的怀抱一样安全。
随着我渐渐长大，去县城读了中学，回家的次数越来越少。每次打电话，外婆都会说：“我在藤椅上坐着呢，等着你回来。” 我知道，那张藤椅成了她的牵挂，也成了我心里最柔软的念想。有一年寒假，我回到家，发现藤椅的一条藤条断了，外婆正用绳子小心翼翼地捆着。我心疼地说：“外婆，这椅子都旧了，咱换个新的吧。” 外婆却摇摇头，眼里满是不舍：“这椅子陪了我这么多年，陪着你长大，不能换。” 那天下午，我和外婆一起，找了新的藤条，一点点把断了的地方补好。阳光照在我们身上，藤椅上的每一道纹理，都像是在诉说着我们之间的故事。
后来我去了更远的城市读大学，每次回家，都能看到外婆坐在藤椅上，盼着我归来。她的头发越来越白，眼角的皱纹越来越深，手里的针线活也做得慢了，但只要看到我，她的脸上就会露出笑容，像阳光一样温暖。有一次我毕业回家，带着攒了很久的钱，想给外婆买一张新的藤椅。可外婆却拉着我的手，坐在旧藤椅上，轻声说：“孩子，外婆不要新的，有这张旧椅子就够了。它看着你长大，我看着它，就像看着你一样。” 那一刻，我再也忍不住，眼泪掉了下来，落在藤椅的纹理里，像是要把这些年的思念，都融进这张老藤椅里。
去年外婆生病住院，我赶回家时，她已经虚弱得说不出话。我坐在病床边，握着她的手，想起小时候她坐在藤椅上，握着我的手讲故事的场景。出院后，外婆回到家，第一件事就是让我扶她去堂屋，看看那张老藤椅。她坐在藤椅上，轻轻抚摸着扶手，眼里满是欣慰，仿佛只要有这张藤椅在，她就什么都不怕了。可我知道，外婆的身体越来越差，那张藤椅，也成了她最后的慰藉。
如今外婆走了，老家的堂屋空荡荡的，只剩下那张老藤椅。我每次回去，都会坐在藤椅上，仿佛还能感受到外婆的温度，听到她的笑声。藤椅的纹理里，藏着我们之间无数的回忆，藏着外婆对我满满的爱。风从窗外吹进来，藤椅轻轻晃动，像是外婆在轻轻摇着我，告诉我她一直都在。
有时候我会想，这张老藤椅，会不会也在想念外婆？它见证了外婆的青春，见证了我的成长，见证了我们之间所有的温暖与牵挂。它就像一位沉默的老友，静静地守在老家的堂屋，等着每一个想念它的人归来。下次再回到老家，我还要坐在这张藤椅上，给它擦擦灰，跟它讲讲这些年的故事，就像外婆还在我身边一样。不知道多年以后，当我也老了，这张老藤椅会不会还在，会不会还能承载着更多的思念，继续诉说着那些关于爱与温暖的故事？
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