陈默第一次见到那间临街铺面时，梧桐叶正簌簌落在积着薄灰的玻璃窗上。他掏出皱巴巴的租房合同，指腹摩挲着 “烘焙工作室” 那行刚填上去的字迹，裤兜里的手机突然震动 —— 银行发来的贷款到账短信像枚投入湖面的石子，在他心里漾开圈圈涟漪。
那年他二十七岁，刚从一家连锁面包店辞了职。老板拍着他的肩膀说 “小默手艺好，单干准行”，可转身递来的推荐信上，钢笔字却洇着几分惋惜。陈默知道自己的毛病，揉面团时总爱琢磨新花样，芒果慕斯要掺点柚子皮，全麦面包里偷偷加南瓜泥，这些 “不务正业” 的创意，在追求标准化的连锁店终究难成气候。
装修队进场那天，母亲拎着一篮土鸡蛋赶来。她看着被砸得坑坑洼洼的墙面直抹眼泪，说早知道当初该让你考个公务员。陈默蹲在地上捡碎瓷砖，听见她在身后絮叨：“你爸走那年，留的钱够付个首付了……” 他突然站起身，鼻尖蹭到悬着的电线，疼得龇牙咧嘴时，倒把母亲逗笑了。
第一个月的营业额只有三千七。陈默把账本摊在操作台上，月光从铁栅栏窗钻进来，在数字上投下斑驳的影子。他数着零钱罐里的硬币凑房租，忽然想起三年前在面包店学徒时，每天凌晨烤的第一炉法棍。那时烤箱预热的红光映着师傅的皱纹，老人家总说：“面团要醒透，日子也要熬透。”
转机出现在某个雨天。穿校服的女孩站在屋檐下，盯着橱窗里的星空蛋糕出神。陈默推门时带起一阵风，把她的伞吹得翻了面。“这个…… 可以做迷你版吗？” 她攥着皱巴巴的十块钱，指节泛白。那天傍晚，女孩捧着装在布丁盒里的 “星星” 跑远时，雨刚好停了。
后来女孩成了常客。有时带同学来买全麦三明治，有时只站在门口说声 “今天的曲奇闻起来像阳光”。陈默发现她总往面包柜最底层瞟，那里摆着最便宜的葱油面包。某个周五，他在女孩的书包里塞了袋刚出炉的蔓越莓吐司，拉链卡住时，听见她书包里掉出张医院缴费单。
秋风卷走梧桐叶时，铺面突然被贴上封条。城管说临街不能做烘焙，房东叉着腰骂他 “没门路还敢开店”。陈默蹲在马路牙子上抽烟，看装修队拆走他亲手钉的展示架，火星烫到手指才惊觉，口袋里的手机早就没电了。
“叔叔，你的烤箱还能用吗？” 女孩的声音带着哭腔。她身后站着群举着手机的家长，镜头都对着张手写海报：“为白血病患儿义卖星空蛋糕”。陈默这才知道，女孩总买迷你蛋糕，是想攒钱给同病房的弟弟看星空。而那些被他塞进书包的吐司，都出现在了儿科病房的共享餐盒里。
家长们凑钱租下社区活动中心的厨房，孩子们带来彩纸做包装，连退休的老教师都来帮忙写价签。陈默站在临时搭起的操作台前，看女孩踮着脚把星星糖撒在奶油上，突然想起母亲说过的话 —— 原来有些东西，比房产证更让人踏实。
第一场义卖结束时，捐款箱里的零钱堆成了小山。女孩的弟弟戴着口罩来道谢，小手在蛋糕上戳出个小坑，笑得露出缺了颗门牙的牙床。陈默蹲下来给他擦嘴角，发现孩子的指甲缝里还沾着彩纸上的金粉。
如今的陈默有了三家分店，每家店的角落都摆着个玻璃罐，贴着手写的 “星星基金”。有次去社区做公益烘焙课，穿校服的女孩已经长到他肩膀高，正在教小朋友挤奶油花。“当年那个迷你蛋糕，” 她突然回头，眼睛亮得像星星，“其实是想给妈妈做生日惊喜。”
暮色漫进教室时，陈默望着窗外渐次亮起的灯。想起那个被城管封门的雨天，自己曾以为天塌了，却没料到，会有那么多双手，在废墟上为他撑起片晴空。烤箱发出轻微的嗡鸣，新烤的面包香混着孩子们的笑声漫出来，比任何成功学鸡汤都更暖人心。
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