玻璃展柜里的月光白纱裙还沾着未干的荧光颜料，那是三年前某个暴雨夜，用棉签蘸着眼泪一点点补好的裂痕。手办底座的金属铭牌早已磨出细痕，却比任何日记都更清晰地记得，第一次在动漫展看到它时，攥着皱巴巴的零花钱在展台前徘徊了七圈的少年心事。
十七岁生日那天，拆开快递盒的瞬间，泡沫碎屑落在校服领口。银发红瞳的战士手握长剑，披风褶皱里藏着制作人精心雕琢的阴影，仿佛下一秒就会踏着月光走出包装盒。把它摆在课桌左上角时，玻璃反光里映出后排女生惊讶的眼神，后来才知道，那个总借我课堂笔记的姑娘，也在抽屉深处藏着同款的 Q 版黏土人。
搬家那天翻出落满灰尘的纸箱，褪色的彩带上还系着大学毕业时的气球碎片。曾经挤在宿舍书架顶层的战队手办们并肩站着，其中一个机器人的手臂是用 502 胶水粘过的 —— 那是和室友为了争论谁先拥有最后一个限量版，吵到凌晨三点后，又一起蹲在走廊补到天亮的证据。如今他们散落在不同城市，微信对话框里偶尔弹出的照片里，总有某个角落摆着当年交换的配件。
深冬的雪落进窗台时，白发巫女的发梢凝结了细小的冰晶。去年在医院陪护病重的外婆，每个深夜都对着她床头柜上的手办说话。巫女裙摆上的樱花纹路被摩挲得发亮，就像外婆总说的那句 “樱花落了才会结果”。葬礼那天，阳光透过展柜，在巫女的裙摆投下细碎的光斑，像极了外婆年轻时总爱穿的那件碎花衬衫。
办公桌的角落里，穿西装的侦探永远保持着思考的姿势。去年项目失败的那天，我对着他沉默了整整一个小时，直到发现他领结处的油漆因为长期被手指摩挲而微微发亮。后来每次加班到深夜，总会下意识地转动他底座的齿轮，听着细微的咔嗒声，仿佛能听见当年动画里那句 “真相永远只有一个”。
女儿的房间里，魔法少女的魔杖断过三次。第一次是她五岁时不小心摔在地上，哭着用胶带一圈圈缠好；第二次是她把它送给生病的同桌，回来时只剩下半截；第三次是上周，她小心翼翼地用胶水粘好，说要留给自己的孩子。看着那个褪色的粉色裙摆，突然想起她第一次穿上同款连衣裙时，转着圈说 “妈妈你看我会飞”。
老书柜的顶层，铁皮机器人的关节早已锈迹斑斑。那是父亲年轻时从旧货市场淘来的，他总说这是 “最早的手办”。去年他住院前，颤巍巍地把机器人放进防潮盒，说 “等我好了，教你修它的齿轮”。如今防潮盒上落着薄薄的灰尘，机器人的眼睛依然亮着，像父亲从未离开过的目光。
展柜最底层，空缺的位置始终留着。那是大学时弄丢的第一个手办，银灰色的机甲战士。后来在无数个城市的动漫店里，我总会下意识地寻找同款，却再也没见过一模一样的涂装。直到某天在整理旧物时，发现当年的购物小票还夹在课本里，日期旁边写着一行小字：“等拿到奖学金，就把它送给最好的朋友”。
雨停了，月光透过纱窗，在展柜上投下斑驳的影子。每个手办都在自己的时区里静默着，像一个个被时光封存的琥珀。它们不会说话，却替我们记得十七岁的悸动，二十岁的遗憾，三十岁的责任，四十岁的牵挂。当指尖拂过它们冰凉的表面，总能触到那些滚烫的瞬间 —— 原来我们收藏的从来不是手办，而是那个曾经为了一个塑料小人而心跳加速的自己，是那些再也回不去，却永远鲜活的时光。
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