江南老宅的窗棂总爱把月光筛成碎银，落在阶前青苔上。我蹲在廊下数那些交错的木纹，指尖划过梁架衔接处，忽然触到一丝若有若无的凹陷。木工师傅说这叫 “燕尾榫”，像燕子分叉的尾羽，能把两块木头锁得比血脉还紧。
暮色漫过天井时，他正用刨子处理一段樟木。木花簌簌落在青砖地，堆成蓬松的雪。“你看这榫头，得削得像荷叶边，” 他举起半成品对着光，“卯眼要留三分松，热胀冷缩时才有转圜。” 木屑在夕照里翻飞，恍惚看见千年前的匠人也在同样的光线下，把自己的呼吸刻进木纹。
苏州园林的九曲桥藏着更精巧的密码。朱漆斑驳的桥栏柱，每根都由八段木料咬合而成。不用一钉一胶，却能承载百年风雨里的游人足迹。那年梅雨季节，我见过修桥的老匠人用竹片蘸着桐油擦拭接缝，油液渗入的瞬间，仿佛听见木头在轻轻叹息 —— 那是不同纹理的生命终于找到彼此的共鸣。
故宫角楼的飞檐总让人生出幻觉，好像那些翘角随时会振翅飞走。但测绘图上，每道弧线都由无数 “格肩榫” 撑持。它们像一群沉默的舞者，以阴阳相契的姿态托举着琉璃瓦。冬日雪落时，榫卯结构会微微收缩，在寂静的宫城里发出细碎的声响，那是时光与木头在悄悄对话。
乡下祠堂的横梁断过一次，全村人守着老木匠抢修。他把断裂处凿成相互咬合的锯齿状，说这叫 “公母榫”，就像过日子要你中有我。重新架起的横梁上，新刻的榫头与旧木的纹理渐渐相融，阳光穿过雕花窗，在梁上投下晃动的光斑，像无数双眼睛在见证这木头的重生。
如今在博物馆的玻璃柜里，能见到更早的榫卯构件。战国的铜木结构案几，汉代的漆器食盒，那些历经两千多年的凹凸接口，依然严丝合缝。触摸玻璃时，指尖传来的凉意里，仿佛能摸到古人的体温 —— 他们把对永恒的渴望，藏进了木头的凹凸里。
雨又下了起来，老宅的木窗在风中轻轻摇晃，却不见丝毫松动。那些看不见的榫卯，在木头深处默默相拥。它们不追求外露的华丽，只用最朴素的咬合，抵抗着岁月的侵蚀。就像这世间最坚韧的情感，从不用言语标榜，却在时光里越嵌越深，成为彼此生命里不可分割的纹路。
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