月升时，竹影在戏台青砖上洇开淡墨。一袭藏青长衫掠过案几，袖口扫过堆叠的扇面，惊起陈年檀木的香气。那方乌木醒木静静伏在红绒垫上，边缘被岁月摩挲得温润，像浸过无数个黄昏的暮色。
折扇 “唰” 地展开，竹骨碰撞的轻响里，藏着说书人未出口的山河。扇面上水墨勾勒的亭台楼阁，在展开的瞬间便活了过来，化作市井里的茶坊酒肆，檐角挂着的灯笼
晃暖黄光晕，映得听客们脸上的笑纹都泛着柔光。长衫下摆扫过青砖的声响，与折扇开合的韵律交织，像古老的钟摆，敲打着时光的褶皱。
指尖叩击醒木的刹那，空气里浮动的喧嚣突然凝固。那声清越的脆响，像晨露坠在青石板上，又似远山传来的第一声钟鸣，让所有漫不经心的目光都聚向案前。说书人眼波流转，长衫随着转身的弧度扬起，露出袖口绣着的暗纹 —— 那是几百年前的戏文里，书生赶考时系过的同一款绦带。
竹帘外的雨丝斜斜织着，打湿了窗棂上的剪纸。案头的白瓷碗里，碧螺春舒展着蜷曲的身子，茶香与长衫上的皂角气息缠在一起，酿成一杯名为 “岁月” 的酒。听客们的咳嗽声、孩童的嬉闹声，都被那把折扇轻轻扇进故事里，成了某段传奇中不经意的注脚。
暮色漫过戏台的飞檐时，长衫的主人收起折扇，醒木在案上轻轻一点，余音绕着梁上的蛛网盘旋。散场的人们带着满身月光离去，茶碗里的残叶还浮在水面，像搁浅的乌篷船。而那袭长衫已挂回木架，衣角垂落的弧度，仍保持着转身时的优雅，仿佛下一秒就会随着某个未说完的故事，重新舒展在灯火阑珊处。
巷尾的老槐树又落了几片叶，盖在去年的积尘上。说书人的布鞋踏过青砖，带起的风掀起长衫的一角，露出里面洗得发白的棉絮。那是被无数个冬夜的炉火熏过的温暖，混着夏蝉蜕下的壳的清苦，酿成独属于光阴的味道。醒木在袖中轻叩，像在与藏在年轮里的往事对话。
茶馆的木门轴 “吱呀” 转动，带着清晨的露水味。案上的青瓷笔洗里，插着几支磨秃的狼毫，笔尖的墨痕早已干涸，却仍能看出曾写下的戏文里的悲欢。长衫被晨光镀上一层金边，针脚在布料上蜿蜒的轨迹，像河流在大地上刻下的记忆。折扇打开时，竹骨相撞的脆响惊飞了檐下的燕子，翅尖扫过的楹联上，“醒木惊堂” 四个字正泛着温润的光。
秋阳透过雕花木窗，在青砖上投下细碎的光斑。说书人整理着长衫的领口，指腹抚过磨出毛边的盘扣，那是被无数次系解磨出的温柔。醒木旁的青花瓷瓶里，插着几枝干枯的莲蓬，去年夏天的蝉鸣仿佛还藏在空洞的莲房里，与折扇开合的声响共振。听客们捧着热茶，看长衫在光影里起伏，恍觉自己也成了故事里的人，在三千年的时光里来了又去。
檐角的铜铃被晚风拂动，声线里缠着陈年的雪意。说书人将醒木轻轻放下，长衫的下摆扫过散落的瓜子壳，像春风拂过刚解冻的河床。墙角的蟋蟀开始鸣叫，调子与折扇上的题诗押韵，听客们的笑声漫过门槛，惊得石板缝里的青苔都颤了颤。当最后一缕月光掠过案几，长衫的影子在墙上拉得很长，与窗外的树影交叠，织成一张捕梦的网。
老茶馆的梁柱上，布满了指甲刻下的细痕。那是几十年前的听客留下的印记，有的深有的浅，像未被破译的密码。说书人的长衫蹭过木柱，带起的木屑里藏着光绪年间的桐油味，与民国的硝烟气、新世纪的霓虹味混在一起，在尘埃里发酵成醇厚的陈酿。醒木落下时，这些味道便随着声波散开，让每个侧耳倾听的人，都醉在时空交错的眩晕里。
晨雾漫进茶馆时，案上的油灯还亮着最后一点光。说书人对着镜子整理长衫，镜中的影像与三十年前的自己重叠，眼角的皱纹里盛着的，是比戏文更绵长的故事。折扇上的墨迹被岁月晕染，原本清晰的山水渐渐模糊，倒生出另一种朦胧的意境，像隔着雨帘看江南的桥。醒木在晨光里泛着乌润的光，仿佛吸收了所有被它惊醒的晨昏。
暮色中的戏台像浸在水里的墨块，渐渐晕开。说书人解开长衫的腰带，布料垂落的声音里，能听见星子升起的细碎声响。案上的茶渍印出不规则的圈，像被时光遗忘的年轮。听客们离去的脚步声渐远，唯有墙角的藤椅还保持着有人坐过的弧度，椅面上的布纹里，缠着半段未听完的唱腔。醒木静静躺在红绒垫上，等待着下一个黄昏，将沉睡的故事重新唤醒。
雨丝斜斜地织着，打湿了茶馆的布幌子。说书人将长衫搭在臂弯，袖口沾着的墨痕是昨夜写戏文时蹭上的，像不小心滴落的星辰。醒木被油纸包好，藏在行囊深处，避免被雨水打湿了灵性。巷子里的青石板被踩得发亮，倒映着油纸伞的影子，与长衫的下摆交叠，在积水里漾开一圈圈涟漪，恍若故事里的江湖正在脚下缓缓展开。
戏台的穹顶漏下几缕月光，照亮了悬着的褪色帐幔。说书人抖落长衫上的落雪，冰晶在布料上融化的痕迹，像极了戏文里美人眼角的泪。醒木在案上轻叩，声线穿透窗棂，与外面卖糖人的吆喝声相撞，溅起一串清脆的回响。听客们呵出的白气与茶碗里的热气交融，在空气中凝成短暂的云雾，让那袭长衫在朦胧里若隐若现，仿佛随时会化作白鹤，载着满座的悲欢飞向月宫。
老茶馆的灰瓦上又积了层新雪，盖住了去年的脚印。说书人踩着木梯取下晾晒的长衫，布料上还留着阳光的味道，混着樟脑的清香，像被封存的春天。醒木放在窗台上，接受着雪光的映照，乌木的纹理在冰洁中愈发清晰，如同一幅微缩的山水长卷。折扇插在案头的竹筒里，竹骨上的包浆泛着温润的光，那是被无数次开合、无数双手抚摸过的证明。
当最后一片雪花落在醒木上，瞬间便融化了，留下一点水渍，很快又被炉火烘干。说书人穿上长衫，布料与肌肤相触的刹那，仿佛有无数过往的灵魂穿过时光，在血脉里轻轻叩击。折扇展开，竹骨的轻响惊动了炉边打盹的老猫，琥珀色的眼珠转动，映出长衫上流动的光影。此刻，窗外的雪正落得温柔，而故事里的江湖，早已在醒木落下的瞬间，铺展在满座听客的眼前。
岁月在长衫的褶皱里流淌，醒木的余音里藏着三千年的晨昏。当折扇再次打开，竹骨相撞的脆响便会化作一叶扁舟，载着每个倾听的灵魂，在光阴的长河里缓缓漂流。那些戏文里的悲欢离合，早已融进茶碗的苦涩与甘甜，随着长衫的起落，在每个灯火阑珊的夜晚，轻轻叩击着我们心底最柔软的角落。出
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