老城区转角的 “青丝坊” 总飘着檀香，苏棠的剪刀划过空气时会带起细碎的蓝花楹。她的工作台玻璃下压着张泛黄的照片，穿的确良衬衫的男人正给新娘盘发，发间别着朵风干的白玉兰。
“苏师傅，还按上次那样剪？” 推门进来的林太太把藤椅摇得咯吱响。她鬓角新添的白发像落了层霜，却总在发尾烫出俏皮的卷，像要抓住三十岁的尾巴。苏棠应声打开消毒柜，金属器械碰撞的脆响里，藏着二十三年的光阴。
1998 年的梅雨季节，十六岁的苏棠蹲在理发店后门哭。刚出师的她把新娘的刘海剪得参差不齐，红盖头下渗出的泪水晕开了胭脂。“剪坏的头发能长回来，” 师父陈默递来块桂花糕，他指尖还沾着发胶的味道，“但人心要是凉了，再好的手艺也焐不热。” 那天傍晚，陈默重新给新娘做了发髻，用珍珠串遮过参差的刘海，倒成了那年最时兴的样式。
玻璃门被风推开，风铃叮叮当当撞碎了回忆。高中生晓曼背着画板站在镜前，马尾辫上的樱桃发绳晃得人眼晕。“想剪鲻鱼头。” 她声音细得像蚊子哼，却在苏棠拿起剪刀时突然攥紧书包带 —— 帆布包上印着的乐队主唱，正梳着同款狼尾发型。
苏棠的剪刀悬在半空。上个月晓曼妈妈来做头发时，特意嘱咐别给孩子剪奇怪的发型。“你看这张画。” 女孩突然把速写本摊开，铅笔画里的女孩顶着乱糟糟的短发，眼角却亮得惊人。“这是我姐姐，” 晓曼指尖划过纸面，“她生病后头发掉光了，总说想试试这种发型。”
檀香在空气中转了个圈。苏棠想起陈默临终前，病房窗台上摆着盆文竹。老人枯瘦的手抓住她的手腕，把那把用了三十年的银剪刀塞进她掌心：“发型是人的第二层皮肤，得顺着骨头长。” 那天阳光透过纱窗，在他灰白的发间织出张网，像极了年轻时他给话剧团女演员做的盘发造型。
剪刀开始在晓曼发间跳舞。苏棠保留了女孩原本柔顺的发质，只在发尾做出自然的层次，狼尾的棱角被磨得温润，像块被溪水冲刷过的鹅卵石。镜子里的少女眼睛越睁越大，突然伸手摸向自己的头发，指缝间漏出细碎的笑声，惊飞了窗外电线上的麻雀。
暮色漫进理发店时，修鞋摊的老张头揣着瓶二锅头进来了。他总在收摊后来修面，鬓角的白发要一根根捻掉，像打理田埂上的杂草。“给我来个板寸。” 老人把酒瓶放在柜台上，瓶身上的标签已经斑驳，“老太婆说我头发太长，像庙里的老和尚。”
苏棠笑着调热水。去年老张头住院，老太太每天来给他编小辫子，说是护士教的偏方，能让病人精神些。那些用红绳编的细辫在病房里晃啊晃，晃成了老张头活下去的念想。推子嗡鸣着走过头皮，露出青灰色的发茬，倒比年轻时更多了几分硬朗。
“苏师傅，你这镜子该换了。” 老张头对着镜面捋头发，玻璃上的裂纹像道闪电，“我家那口子说，看见这镜子就想起当年拍婚纱照的老相馆。” 苏棠没接话，转身从柜底翻出个铁皮盒，里面装着各种颜色的发绳，是她攒了十几年的宝贝。
深夜的理发店总带着种奇异的安静。苏棠用软布擦拭那把银剪刀，月光顺着窗棂爬进来，在刀面上流淌成河。二十年前陈默就是在这样的夜里，教她辨认不同发质：“你看这细软的头发，得像哄孩子似的顺着来；粗硬的就不一样，得给它立规矩。” 那时墙角的收音机总在播《甜蜜蜜》，邓丽君的歌声混着发卷的药水味，成了她青春里最鲜活的注脚。
手机在台面上震动，是晓曼发来的照片。女孩站在医院走廊里，姐姐戴着她的假发，两人顶着同款发型比耶，阳光从窗户涌进来，把她们的发梢染成了金红色。苏棠笑着回复：“下次带姐姐来，我给她烫个羊毛卷。”
街对面的霓虹灯开始闪烁，在玻璃窗上投下流动的光斑。苏棠翻开预约本，明天有位新娘要来做造型，点名要用院子里的蓝花楹当装饰。她起身走到后院，月光下的花枝轻轻摇曳，花苞饱满得像要绽开。
剪刀在掌心微微发烫。苏棠想起陈默说过，好的发型师能看见时光在发丝间留下的痕迹。那些被剪掉的碎发里，藏着青涩的爱恋、重逢的喜悦，还有与岁月和解的温柔。她抬手摸摸自己的短发，这是去年给自己剪的，利落的线条里，藏着一个女人走过半生的从容。
晨雾漫进理发店时，苏棠已经泡好了新的檀香。玻璃门被轻轻推开，穿婚纱的女孩站在门口，裙摆在晨光里泛着柔和的光泽。院子里的蓝花楹不知何时开了，细碎的花瓣落在女孩发间，像撒了把星星。
苏棠拿起梳子的手顿了顿。镜中的新娘眼睛亮闪闪的，像极了二十三年前那个被她剪坏刘海的姑娘。檀香在空气里轻轻摇晃，剪刀即将落下的瞬间，她仿佛听见时光穿过发丝的声音，温柔得像场不愿醒来的梦。
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