旧藤椅的扶手积着层薄灰，被午后阳光晒得发烫。我伸手拂过那些交错的纹路，指腹触到细小的毛刺，像触到外婆总也织不完的毛线头。晾衣绳上的白衬衫在风里晃，影子投在对面的砖墙上，忽长忽短，如同被拉长又揉皱的时间。
去年深秋买的薄荷草早该枯了，此刻却从陶盆裂缝里钻出三两片新叶。大概是某次暴雨把种子冲进了砖缝，又或是流浪猫路过时带起的泥土里藏着生机。我蹲下来看那些蜷缩的嫩芽，忽然想起母亲总说 “过日子就像发面，你不知道哪团酵母会悄悄发起来”。
厨房飘来煎蛋的焦香，混着楼下卖豆腐脑的吆喝声。张婶的竹篮里总垫着块蓝布，边缘磨得发白，却洗得透亮。她称豆腐脑时总多舀半勺卤汁，说 “年轻人上班辛苦，多吃点咸的有力气”。竹篮把手磨出温润的包浆，那是无数个清晨与傍晚，被不同手掌摩挲出的温柔。
书架第三层有本泛黄的笔记本，夹着 2018 年的电影票根。票面上的字迹已模糊，只依稀辨得出影院地址。那天散场时下着小雨，邻座女孩的伞骨断了一根，我们共用一把伞走到地铁站。她发梢的栀子花香混着雨气，比电影结局更让人记挂。如今那把伞还立在门后，伞面的小雏菊图案褪了色，却总在梅雨季生出莫名的期待。
晾衣夹在绳子上碰撞，发出叮叮当当的轻响。有只蓝蜻蜓停在晾着的床单上，翅膀透明得能看见脉络。它大概把那些格子图案当成了田野，停留片刻又振翅飞向对面的楼顶。床单上留下浅淡的翅痕，像谁在棉布上轻轻盖了个印章。
晚饭后的阳台总飘着茶叶香。父亲泡的铁观音总很浓，玻璃杯底沉着深褐的叶底。他说 “茶要泡三次才出真味”，说话时眼角的皱纹里盛着夕阳。我数过他喝茶的样子，茶杯举到唇边总要顿一下，仿佛在跟茶水商量什么。那些年他教我写毛笔字，也是这样，笔尖蘸墨后总要在砚台边轻顿三下。
储藏室的旧木箱里，藏着外婆纳的千层底。针脚细密得像鱼鳞，布面被摩挲得发亮。她总在煤油灯下纳鞋底，说 “针脚密一点，走路才稳当”。后来我在异乡的雨天穿这双布鞋，鞋底踩着积水发出咯吱声，忽然明白那些重复的针脚，原是把牵挂织成了可以丈量的距离。
洗衣机嗡鸣着转起来，玻璃窗蒙上薄薄的水汽。楼下的梧桐树叶落了满地，被清洁工扫成整齐的小堆。有片叶子卡在栏杆缝隙里，绿中带黄的边缘卷成小筒，像封没写完的信。我伸手把它取下来，夹进正在读的书里，书页间顿时多了秋天的味道。
深夜的阳台适合听虫鸣。蟋蟀的叫声从草丛里钻出来，混着远处酒吧的萨克斯风。晾着的毛衣在风里轻轻摇晃，衣摆扫过铁栏杆，发出沙沙的摩擦声。有颗星星特别亮，刚好停在晾衣绳的尽头，像谁挂上去的银纽扣。
惊蛰那天，阳台的瓷砖缝里冒出棵蒲公英。嫩黄的花茎顶着个小绒球，被春风吹得歪歪扭扭。我没有拔掉它，看着它从星星点点的黄花，长成撑着白伞的小伞兵。某个清晨醒来，绒球不见了，只留下空空的花茎，倒像是谁来过又悄悄走了。
台风过境的夜晚，阳台上的绿萝被吹得东倒西歪。我冒雨把花盆搬进屋里，发现叶片背面藏着只蜗牛。它背着半透明的壳，在玻璃上留下银亮的轨迹，像谁用银线绣出的迷宫。等雨停了再看，蜗牛已经爬到窗台边缘，壳上还沾着片细小的花瓣。
冬至前夜，我在阳台腌萝卜。粗陶坛子装满切好的萝卜条，撒上粗盐和花椒，压上块青石。母亲说 “腌菜要等够日子才出味”，就像她总在腊月里数着天数盼我回家。坛子盖上的竹篾垫，边缘缠着去年的红绳，在风里轻轻打着转。
初春的阳光斜斜地照进来，在地板上投下栏杆的影子。我坐在藤椅上翻旧相册，看见十岁那年在阳台拍的照片。那时的藤椅还很新，我抱着只白猫，猫尾巴搭在扶手上，像条柔软的围巾。照片里的阳台没有薄荷草，却有盆开得正艳的月季，花瓣上停着只和现在很像的蓝蜻蜓。
晾衣绳上的袜子总少一只。有时在沙发底下找到，沾着几根猫毛；有时在储藏室的纸箱上，旁边堆着没拆的快递。母亲说 “过日子哪能样样整齐”，就像她缝补衣服时故意留下的线头，说 “这样才有念想”。那只孤单的袜子挂在绳上晃啊晃，倒像是在等另一只从时光里走出来。
暮色漫进阳台时，总有人家的灯先亮起来。对面楼的小女孩又在练钢琴，《致爱丽丝》弹得磕磕绊绊，却让人想起刚学走路时摇晃的脚步。她母亲偶尔会站在窗边纠正，声音轻轻的，像撒在琴弦上的月光。我数着那些跳跃的音符，看它们从窗口飞出来，落在晾着的床单上。
梅雨季的阳台总晾着湿漉漉的伞。黑的、花的、长柄的、折叠的，在墙角排成小森林。有把格子伞的伞骨断了根，用红绳绑着勉强能用。那是去年陪邻居奶奶买的，她说 “修修还能用，日子仔细点过才踏实”。如今每次下雨撑开它，总能想起她布满皱纹的手，系红绳时打的那个漂亮的蝴蝶结。
月光爬上晾衣绳的夜晚，适合晾晒心事。我把没说出口的牵挂，折成纸船放进积水的托盘里。晚风拂过，纸船轻轻摇晃，载着那些细碎的惦念，漂向有星星的方向。远处传来晚归人的脚步声，踢踢踏踏踩过水洼，惊起几片沉睡的落叶，像谁不小心打翻了装故事的匣子。
楼下的石榴树开花了，火红的花朵探过栏杆，伸进阳台半尺。有只蜜蜂整天在花丛里忙碌，翅膀振动的声音像台小小的缝纫机。我摘下朵快要凋谢的石榴花，夹在给朋友写信的信封里。或许等信送到时，花瓣已经干枯，却依然能闻见阳光和微风的味道。
某个清晨醒来，发现阳台的栏杆上落着只麻雀。它歪着头看我，眼睛黑亮得像颗纽扣。我慢慢退回屋里，从厨房抓了把小米撒在地上。等再去看时，小米不见了，栏杆上留下几枚细小的爪印，像谁用铅笔轻轻画下的惊叹号。
深秋的阳台堆满晒干的辣椒和玉米。红的、黄的、金的，在阳光下拼成温暖的色块。母亲把辣椒串成串，挂在晾衣绳上，说 “这样冬天炒菜才够味”。风过时，辣椒串轻轻碰撞，发出干燥的轻响，像谁在低声说着关于丰收的秘密。
雪落下来的时候，阳台变成了白色的盒子。藤椅上积着层薄雪，像盖了床松软的棉絮。我把花盆搬进屋里，发现薄荷草的叶片上结着冰晶，在灯光下闪闪发亮。远处有人在扫雪，铁锹摩擦地面的声音很轻，像是怕惊醒了藏在雪里的春天。
当春风再次吹绿阳台的角落，那只蓝蜻蜓又停在了晾着的衬衫上。它翅膀上的纹路，和去年见过的那只一模一样。我忽然想起外婆纳的千层底，父亲泡的铁观音，母亲腌萝卜时用的青石，还有那些失踪又出现的袜子。原来生活从不是平铺直叙的故事，而是藏在褶皱里的惊喜，在某个不经意的瞬间，就抖落出满室阳光。
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