草场上的晨露总比闹钟更准时。当第一缕阳光穿过蒙古包的毡帘，老阿妈已经把温热的羊奶倒进木碗，奶皮在碗沿凝结成半透明的弧，像极了小牛犊出生时裹着的胎膜。她总说牲畜是会喘气的庄稼，春种秋收的道理，在牛蹄踏过的泥地里同样生根发芽。
阿爸的手背上爬满了与缰绳较劲的纹路。那年冬天雪下得特别紧，羊群在风口里挤成一团，最老的头羊跪在雪地里不肯起来。他解开棉袄把羊揣进怀里，自己冻得嘴唇发紫，却在羊鼻息暖热胸口时笑出声来。后来那头羊生了三只小羊羔，每只额头上都有撮白毛，像极了阿爸眉骨上的那道疤。
牧场的黄昏总带着奶腥味的温柔。挤奶的姑娘们蹲在牛群旁，银饰在发间晃成流动的星子。她们唱着祖辈传下的歌谣，母牛的尾巴轻轻扫过手背，温热的奶汁溅在草叶上，转眼就引来几只圆滚滚的田鼠。有个扎红头巾的姑娘说，牛的眼泪是咸的，去年她家的奶牛难产，她守了三天三夜，牛妈妈最后舔她手心的温度，比任何情话都让人踏实。
转场的路是用蹄子丈量的诗行。驼队在戈壁上投下细长的影子，领头的公驼脖颈间挂着铜铃，每响一声，就有一粒沙砾落进牧民的靴底。有次沙尘暴来得突然，阿爸把我塞进驼毛堆里，自己抱着受惊的牛犊在风里弓成虾米。等风停了，他睫毛上结的霜花簌簌往下掉，却先问我怀里的小羊羔冻着没。
母羊下崽的夜晚最熬人。老阿妈守在羊圈里，毡灯把她的影子投在墙上，忽大忽小像个跳动的神佛。她给刚出生的羊羔喂蜂蜜水，指尖被小羊的乳牙啃得发痒，就笑着骂一句 “小讨债鬼”。有只天生跛脚的羊羔总抢不到奶，她就每天把它揣在围裙里，走到哪带到哪，后来那羊羔长成了最壮实的种羊，每次经过她身边，都会用脑袋轻轻蹭她的腰。
秋天打草时，整个牧场都在摇晃。男人们挥舞着钐刀，草屑在阳光下飞成金色的雾，女人们跟在后面捆草，歌声惊起成群的云雀。阿爸的钐刀用了二十年，木柄被手心的汗浸成深褐色，他说这刀认识每根草的脾气，知道哪丛该留着给过冬的羊群当口粮。有年草长得特别高，他割到半路突然停下来，蹲在草里半天没动静，后来才发现是只刚出生的小野兔，正蜷在草窠里睁着红眼睛看他。
雪落满羊圈的清晨最安静。牲畜们挤在一起反刍，嘴里发出含糊的咕哝声，像在说什么秘密。阿爸会把冻硬的牛粪饼掰碎了烧火，烟从蒙古包的烟筒里钻出来，在雪地上画着歪歪扭扭的线。我总爱趴在毡子上看窗外的雪，看牦牛呼出的白气怎样变成小水珠，看阿爸用扫帚扫出的小路怎样被羊群的蹄子重新盖满。
有头叫 “黑珍珠” 的母牛最通人性。那年我发高烧，它竟挣脱缰绳闯进蒙古包，用脑袋把阿爸往我的毡铺前拱。后来阿爸说，是它舔着我的额头发出焦躁的哞叫，才让他想起要去镇上请医生。黑珍珠老死那天，阿爸蹲在它旁边抽了半包烟，烟蒂在雪地里堆成小小的坟。埋它的时候，他把自己最珍爱的铜烟锅放进坑里，说让老伙计在那边也能抽口舒坦烟。
春天接羔期的月光带着奶香。刚生下来的牛犊站不稳，四条腿像喝醉了酒似的打晃，却偏要挣扎着去够母牛的乳头。有次我半夜醒来，看见阿爸站在月光里，正扶着一头小牛犊教它走路，他的影子和牛的影子叠在一起，像棵长了四条腿的树。风从草尖上滑过，带着远处的狼嚎，他却一点也不害怕，说有这些喘气的家伙陪着，啥妖魔鬼怪都不敢来。
现在的牧场多了些铁家伙，拖拉机代替了骆驼，铡草机代替了钐刀，但老阿妈还是坚持用手挤奶。她说机器再快也不懂牲畜的心思，牛要是不乐意，挤出的奶都是苦的。阿爸的腰越来越弯，却还是每天要去看看他的羊群，数着那些熟悉的名字：“雪点”“歪角”“白胡子”…… 每只羊的故事都藏在他眼角的皱纹里，像草场上永远不会消失的河。
草又黄了的时候，我带着城里的朋友回来。他对着成群的牛羊举着相机，惊呼着说这是世外桃源。可他不会知道，那些在镜头里悠闲吃草的牲畜，每一口咀嚼里都藏着多少个起早贪黑的黎明，多少场与风雪较劲的黄昏。当暮色漫过牧场，阿爸的身影在羊群里忽隐忽现，他吆喝的调子穿过晚风传来，惊起几只晚归的飞鸟，也惊起我心里那些沉甸甸的、带着奶腥味的乡愁。
远处的篝火亮起来了，老阿妈在给刚下的羊羔喂奶，银镯子在火光里闪着细碎的光。阿爸正把晒干的牛粪饼码成整齐的墙，每块饼上都印着他手掌的温度。风从草原来，带着远处的狼嗥和近处的虫鸣，带着牲畜们均匀的呼吸和人们低沉的笑语。或许这就是牧场的日子，像草一样平凡，却在每片叶尖上都挑着阳光，挑着那些与生命共生的、沉甸甸的温暖。
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