老城区的巷弄总在午后泛起慵懒的光，林秀珍把竹椅搬到廊下时，竹条间的缝隙漏下细碎的光斑，在她手背上晃成流动的星子。隔壁的陈阿婆又在晾被子，竹竿碰撞的脆响里混着洗衣粉的柠檬香，像极了三十年前那个初夏的味道。
那年她刚满二十，在国营厂的检验科里当学徒。每天清晨要先擦净三十六个玻璃器皿，再把盐酸溶液调配成精确的浓度。周明远总在这时端着搪瓷杯经过，杯沿的茶渍圈出深浅不一的年轮。他是机修车间的技术员，蓝布工装的袖口总沾着机油，笑起来眼角有两道浅浅的沟壑，像被阳光晒软的柏油路。
“小林，这烧杯洗得能当镜子照了。” 他说话时总带着点车间机器的嗡鸣感，低沉里藏着不易察觉的温和。林秀珍会立刻低下头，假装专注地调整滴定管，耳根却比试管里的酚酞试剂还要红。那些日子，盐酸的刺鼻气味里总浮动着隐秘的甜，像她偷偷藏在工作服口袋里的奶糖，要等到午休时才敢剥开糖纸，让那点甜慢慢化在舌尖。
车间后墙有片野草地，初夏会冒出星星点点的紫花。周明远有时会在午休时去那里抽烟，皮鞋踩过草叶的声音很轻。林秀珍抱着饭盒经过，总能看见他望着远处的烟囱出神，烟圈在阳光下散成透明的网。有次她鼓起勇气递过一颗水果糖，塑料糖纸在风中沙沙作响，他接过时指尖擦过她的掌心，像电流漫过布满铜丝的电路板。
“听说你父亲是中学老师？” 他突然开口，烟蒂在脚边碾成细碎的灰。林秀珍点点头，看着他把糖纸叠成整整齐齐的方块，塞进工装口袋。那天下午检验数据时，她三次读错了刻度，被组长敲着桌子训斥，周明远在窗外经过，隔着蒙着水汽的玻璃朝她做了个鬼脸，她忽然就笑出了声，把组长的怒火笑成了莫名其妙的嘟囔。
蝉鸣最盛的七月，厂里组织去郊外水库游泳。林秀珍穿着母亲缝的蓝布泳衣，站在堤坝上迟迟不敢下水。周明远突然从背后推了她一把，失重感袭来的瞬间，她听见他在岸上喊 “别慌，我在”。冰凉的水包裹过来时，她看见他跃入水中的身影，像条利落的鱼。他托着她的腰往岸边游，水波里漂着他解开的衬衫，白得晃眼。
“你这人怎么这样？” 她攥着湿透的衣角嗔怪，心跳得像车间里失控的冲床。他蹲在地上拧衬衫的水，水珠顺着发梢滴在锁骨上：“不然你要站到天黑？” 阳光穿过他汗湿的睫毛，在脸颊投下细碎的阴影，她忽然想起父亲书架上那句 “清风徐来，水波不兴”，原来文字真的会变成眼前的模样。
秋天来时，周明远要调去上海的分厂。消息在车间里传开那天，林秀珍打碎了两个比色皿，玻璃碎片混着指示剂在地上晕开蓝紫色的花。他来检验科道别时，她正背对着门口贴标签，手指抖得连钢笔都握不住。“这个给你。” 他把一个牛皮纸信封放在桌上，脚步声渐远时，她才敢转过身，信封上没有字，只有淡淡的机油味。
拆开时掉出一张书签，是用梧桐叶压制的，叶脉间写着一行小字：“明年茉莉花开时，我回来。” 她把书签夹进最常读的那本《唐诗选》，翻到 “江南无所有，聊赠一枝春” 那页，忽然觉得眼眶发潮。送他去火车站那天，站台上飘着细雨，他隔着车窗朝她挥手，蓝布工装在攒动的人群里越来越小，像被雨水洇开的墨点。
起初是每周一封的信。他说上海的车间比这边大，说黄浦江的水是浑浊的黄，说弄堂里卖的桂花糖粥甜得发腻。林秀珍把信读了又读，直到信纸边角卷了毛边，再工工整整叠进铁盒子。她在回信里写厂里新来了个学徒总打碎仪器，写后墙的紫花结了种子，写母亲在窗台上种了盆茉莉，却总也养不好。
春节前收到最后一封信，说年后可能要去国外援建，归期未定。信封里夹着张他在外滩拍的照片，穿着西装，头发梳得整整齐齐，眼角的沟壑深了些，却依然笑得温和。林秀珍把照片压在玻璃板下，每天擦桌子时都要多看几眼，仿佛这样就能把时间擦得慢一点。
春末的茉莉终于开了第一朵花，香气清得发苦。林秀珍坐在窗前写了封信，开头是 “明远，你说的茉莉开了”，结尾改了又改，最终还是空着。她不知道该寄往哪里，上海的地址早已人去楼空，国外的地址只知道是某个遥远的国家，连具体的城市都不清楚。那封信后来被压在樟木箱的最底层，和他送的梧桐叶书签作伴。
再后来，林秀珍嫁给了同厂的会计，生了个女儿。丈夫是温和的人，会在雨天撑着伞等她下班，会把鱼刺挑干净了再夹给她。日子像车间里匀速运转的机器，平稳，却少了点什么。女儿出嫁那年，她在整理旧物时翻出那个铁盒子，信纸上的字迹已经有些模糊，梧桐叶书签却依然带着淡淡的草木香。
“妈，这是谁写的信？” 女儿指着信封上的字迹问。林秀珍把书签放进女儿手心：“一个老朋友。” 窗外的茉莉又开了，香气漫过阳台，恍惚间像是回到那个蝉鸣不止的夏天，有人在身后推了她一把，水波里漂着白衬衫，岸边的阳光烫得像块融化的糖。
陈阿婆的咳嗽声从隔壁传来，林秀珍起身把竹椅往屋里挪了挪。风卷着几片茉莉花瓣落在廊下，她弯腰去捡，指尖触到花瓣的刹那，忽然想起那封未寄出的信。原来有些情感从不需要抵达，就像窗台的茉莉，年年岁岁开了又谢，香气却早已钻进时光的褶皱里，成了岁月本身的味道。
巷口的叫卖声渐渐远去，夕阳把墙影拉得很长。林秀珍摸出藏在围裙口袋里的糖纸，是周明远当年叠的那个方块，被摩挲得发亮。她把糖纸展开，又叠成原来的模样，轻轻放进竹椅的缝隙里。或许明天清晨，会有哪个路过的孩子发现它，像发现一颗被时光遗忘的糖。
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