阁楼角落的旧座钟总在阴雨天发出咔嗒轻响，黄铜钟摆裹着层暗绿的铜锈，像浸在时光里的苔藓。钟面玻璃蒙着经年的水汽，数字 “6” 的珐琅涂层剥落了小半，露出底下银灰色的金属胎，倒像是被岁月啃出的牙印。去年梅雨季拆开底座清理时，从齿轮缝隙抖落过半枚干枯的紫茉莉花瓣，谁也说不清是哪年夏天被风吹进去的。
厨房碗柜第三层蹲着只搪瓷缸，缸身印着褪色的红牡丹，花瓣边缘泛着洗不掉的米黄色。缸口沿有圈细密的磕碰痕迹，是祖母当年总爱把它墩在灶台上听声响 —— 粥快熬好时，沸腾的气泡会顶着缸底发出突突的颤音。前年搬家时摔过一跤，缸底裂了道蛛网状的细纹，现在用来插干花倒正好，干枯的尤加利叶能吸住缝隙里渗出的潮气。
樟木箱静立在储物间最深处，箱体木纹被手掌磨得发亮，边角包着的铜片却生了层薄锈。打开箱盖时那股清苦的香气总让人想起老宅的天井，阳光穿过葡萄藤筛下的光斑落在箱底，混着樟脑丸的气息漫出来。母亲的嫁妆旗袍还压在箱底，真丝面料泛着旧象牙的光泽，盘扣上的珍珠被摩挲得温润，袖口处藏着块浅褐色的茶渍，像滴被时光凝固的琥珀。
书房抽屉里躺着个铁皮饼干盒，印着褪色的欧式城堡图案。盒盖边缘的咬合处早没了弹性，每次开合都要费点力气。里面装着些零碎物件：半截铅笔头、褪色的糖纸、缺了角的玻璃弹珠。最底下压着张泛黄的照片，两个梳着羊角辫的小女孩站在老槐树下，其中一个咧着嘴笑，露出刚换的门牙。
阳台角落里的藤椅断了根藤条，露出的茬口泛着浅棕色。椅面编织的纹路里卡着些干枯的草屑，是去年秋天落叶时飘进去的。天晴的时候坐在上面，能闻到藤条晒过太阳后的淡淡气息。偶尔有风吹过，椅腿会轻轻晃动，发出吱呀的声响，像在跟过往的时光打招呼。
衣柜顶层的旧毛衣起了不少球，袖口也磨得变薄了。毛线的颜色早已不鲜亮，洗得有些发白。摸上去依然柔软，带着种熟悉的温暖。想起小时候穿着它在雪地里奔跑，毛衣上沾了雪花，融化后留下点点水渍。如今它静静地躺在那里，像一段蜷缩起来的旧时光。
窗台上的玻璃花瓶有道细微的裂痕，不仔细看几乎发现不了。瓶身蒙着层薄灰，是许久没擦拭过了。曾经插在里面的康乃馨早已枯萎，只剩下空空的瓶身。阳光透过窗户照在瓶身上，裂痕处会折射出一点细碎的光，像时光不小心留下的印记。
书桌抽屉里的日记本纸页已经泛黄，边缘有些卷曲。字迹随着时间的推移变得模糊，有些墨水洇开了，晕成小小的云团。翻到某一页，夹着片干枯的枫叶，叶脉清晰可见，颜色变成了深沉的暗红。想起当年夹进枫叶时的心情，如今早已模糊，只剩下枫叶带来的一点点莫名的触动。
储藏室的木箱里放着些旧书，书脊大多已经松动，有的甚至掉了下来。书页间夹着书签，有的是简单的纸片，有的是精心制作的干花。翻开一本，里面有当年用红笔做的批注，字迹稚嫩却认真。纸页散发着陈旧的纸张特有的气息，混合着淡淡的油墨味，仿佛能闻到过去的书香。
墙角的旧自行车轮胎早就没了气，钢圈上生了锈。车把上的塑料套子裂了道缝，露出里面的金属。车座上落满了灰尘，形状却依然保持着当年的样子。想起骑着它穿过大街小巷的日子，车铃清脆的响声仿佛还在耳边。如今它静静地立在那里，像一个沉默的守望者，看着时光缓缓流淌。
这些老物件就这样散布在屋子的各个角落，带着各自的故事，承载着不同的记忆。它们或许不再崭新，不再实用，却像一个个时光的标记，提醒着我们那些走过的路、遇过的人、经历过的事。当手指轻轻触碰它们的时候，仿佛能感受到时光在指尖流淌，那些被淡忘的细节，也在不经意间慢慢浮现。
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