梅雨季节的上海总带着股潮湿的霉味，林晚秋蹲在弄堂深处的废品站里，指尖抚过积灰的铁皮盒。生锈的锁扣 “咔哒” 一声弹开，露出三卷缠着泛黄标签的胶片，最上面那卷写着《城南旧事》，字迹被岁月晕染得模糊不清。
“姑娘要这些破烂？” 收废品的老头叼着烟袋凑过来，烟丝燃烧的火星在阴雨天里格外显眼，“前阵子拆迁，老电影院扔出来的，还有一箱子呢。”
林晚秋的指尖突然颤抖起来。二十年前那个雪夜，父亲林国栋就是抱着这样的铁皮盒冲进家门，棉鞋上的雪水在地板上洇出深色的痕迹。“晚秋快看，” 他解开冻得发红的手指，举着刚冲印好的样片在灯下晃，“这组镜头能得奖！”
那时的星光电影院还是沪上最热闹的放映场所，父亲作为美工组组长，总爱在散场后带着她偷偷溜进放映室。光柱穿过胶片的沙沙声里，他会指着屏幕角落的阴影说：“看见没？那是我画的月亮，比真实的还亮。”
铁皮盒里突然滚出枚铜制徽章，“星光影院” 四个字被磨得发亮。林晚秋想起十五岁生日那天，父亲把这枚徽章别在她校服上，说等她考上电影学院，就把美工组的钥匙交给她。可没过半年，影院就贴出了拆迁通知。
“这些都要了。” 她掏出钱包时，手机突然震动起来。制片人王姐的头像在屏幕上跳动，背景是片场常见的绿幕布。“晚秋，投资方临时换了男主角，你那版剧本得改改，明天就要新大纲。”
键盘敲击声在出租屋里持续到后半夜。林晚秋盯着屏幕上 “都市爱情喜剧” 的标签，突然想起父亲留下的工作日记。泛黄的纸页上画着各种场景草图，其中一页用红笔圈着：“电影不是追着观众跑，是领着他们看没见过的风景。”
晨光爬上窗台时，她删掉了所有迎合市场的桥段，重新写下第一句：“雨夜的废品站里，有人捡到了被遗忘的星光。”
三天后，林晚秋抱着铁皮盒出现在片场。王姐正对着对讲机咆哮：“道具组怎么回事？民国时期的电话机要彩色触屏的？” 看见她手里的胶片，眼睛突然亮了，“正好缺老电影道具，你这箱子宝贝借我们用用。”
摄影棚的追光灯打在胶片上，那些被岁月模糊的画面突然在背景板上投下光影。扮演老放映员的演员盯着屏幕上的《城南旧事》，突然喃喃自语：“这镜头角度，像极了当年星光影院的林师傅。”
林晚秋的心猛地一跳。演员说他小时候总在影院后台写作业，有个姓林的美工师傅总偷偷塞给他糖吃，还教他用硬纸板做电影里的小道具。“后来影院拆了，听说林师傅去开出租了，再也没碰过画笔。”
收工后，她沿着记忆里的路线找到父亲开出租时的停车场。修车行的老师傅还记得林国栋，说他后备箱里总放着画板，等活时就趴在方向盘上画速写。“最后一次见他，是在医院门口，” 老师傅擦着扳手叹气，“他说要画完最后一张分镜，给女儿当嫁妆。”
林晚秋蹲在地上哭了很久，直到手机再次响起。王姐的声音带着前所未有的兴奋：“晚秋，投资方看了新剧本，说要加钱！还说要找真正的老影院实景拍摄！”
他们最终在苏州找到一家保留着民国风格的影院。开机那天，林晚秋站在当年父亲手绘的星空穹顶下，看着演员们复刻着老电影人的日常。扮演年轻美工的女孩举着画笔，突然回头问：“林编剧，当年的颜料真的会把手染成蓝色吗？”
她想起父亲指甲缝里永远洗不掉的油彩，笑着点头：“会的，就像星星落在手上。”
杀青宴上，王姐醉醺醺地说要把剧本送展。林晚秋却打开手机，翻出父亲最后那张未完成的分镜 —— 画的是女儿站在领奖台上，背景是无数闪烁的胶片。“其实得奖不重要，” 她轻声说，“重要的是有人记得，曾经有群人，把一生都献给了光与影。”
返程时路过上海的新影院，巨幕上正播放着最新的科幻大片。林晚秋买了张票，坐在最后一排。当片尾字幕升起时，她仿佛听见父亲的声音在黑暗里响起：“你看，光影从来不会消失，只是换了种方式照亮人间。”
走出影院时，春雨刚好停了。霓虹灯光在积水里碎成星星点点，像极了父亲当年画在胶片上的银河。林晚秋握紧口袋里那枚铜制徽章，突然明白有些东西比票房和奖项更长久 —— 那是藏在胶片里的热爱，是永远不会熄灭的星光。
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