凌晨三点的编剧工作室，苏晚的指尖在键盘上敲出最后一个句号时，窗外的梧桐叶正好飘落在空调外机上。她盯着屏幕上 “全剧终” 三个字发了会儿呆，忽然想起三年前在电影学院的毕业答辩上，系主任曾指着她的剧本问：“你确定要写这种没人敢拍的故事？”
那时她攥着染了咖啡渍的打印稿，底气足得像刚灌了整瓶汽水：“电影不就是用来实现不可能的吗？”
剧本辗转到制片人老陈手里时，正赶上影视寒冬最凛冽的阶段。老陈在茶水间听副导演念叨了句 “有个新人剧本写得挺疯”，顺手翻了两页就拍板立项。开机那天苏晚捧着场记板，看见男主角陆星辞穿着民国学生装站在镜头前，忽然觉得那些在出租屋里啃着冷面包修改的夜晚，都化作了布景板上真实的梧桐光影。
拍摄到第三周，麻烦开始像梅雨季节的青苔般蔓延。资方突然要求加进流量女星的特辑，原本紧凑的剧情被硬生生剜出个窟窿。苏晚抱着修改稿冲进会议室时，正听见老陈在电话里赔笑：“您放心，保证给小琪加足戏份，人设我们都想好了……”
“不行！” 她把剧本重重拍在桌上，装订线崩开的瞬间，夹在里面的老照片滑了出来。那是她奶奶年轻时在片场当服装助理的留影，泛黄的相纸上，穿旗袍的女子正给默片时代的女主角整理衣襟。
陆星辞不知何时站在门口，皮鞋上还沾着外景地的泥点。他弯腰捡起照片，指尖划过相纸边缘的折痕：“苏编剧，还记得开机仪式上你说的话吗？”
苏晚忽然想起那天自己举着香，说要拍一部 “对得起胶片” 的电影。摄影棚的灯光在她脸上投下斑驳的阴影，像极了老电影里的默片效果。
僵持到深夜，老陈最终松了口，代价是删掉三场关键的夜景戏。苏晚蹲在道具仓库里翻找被撤下的布景，手指触到一卷蒙尘的胶片。透过昏暗的光，她看见上面印着模糊的影像 —— 是三十年前奶奶参与拍摄的最后一部电影，据说因为资金链断裂，成片早已不知所踪。
“原来你在这里。” 陆星辞的声音惊飞了梁上的飞蛾。他手里拿着个旧放映机，是从道具组角落淘来的古董。当斑驳的光影投射在仓库白墙上时，苏晚忽然看懂了奶奶日记里那句 “胶片会记得所有被遗忘的故事”。
补拍最后一场戏时，苏晚把奶奶的照片贴在监视器旁。陆星辞站在民国学堂的布景里，台词念到一半突然停住。远处传来场务对讲机的杂音，他却忽然笑了：“我想起你剧本里写的，‘真正的告别，是连回声都消失的时候’。”
杀青宴上，老陈举着酒杯红了眼眶：“这辈子拍过那么多片子，就这部像块没蘸糖的姜，辣得人直想流泪。” 苏晚望着窗外掠过的霓虹灯，忽然明白有些故事注定不会大卖，却会像胶片上的划痕，永远留在某些人的记忆里。
电影上映那天，苏晚在影院后排看见个熟悉的身影。白发苍苍的老太太举着放大镜，对着片头字幕一点点辨认。散场时，老人颤巍巍递来本日记：“这是我母亲的东西，她说有个叫苏晚的小姑娘，会完成她未竟的故事。”
日记本最后一页，夹着张泛黄的工作照。年轻的奶奶站在摄影机旁，笑容比镜头里的女主角还要明亮。苏晚忽然想起自己第一次写剧本时，总爱在结尾留一行空白 —— 原来所有的伏笔，早已在时光里埋下了呼应的引线。
首映礼后的深夜，苏晚收到陆星辞的消息：“影院走廊的海报上，你的名字旁边，好像有个很小的手印。” 她摸着手机屏幕笑起来，想起杀青那天，自己偷偷在海报角落按了个沾着道具颜料的手印，像给这部电影盖了个隐秘的邮戳。
半年后，电影获得最佳编剧提名。苏晚在颁奖礼后台遇见当年的系主任，老人握着她的手说：“现在信了吧，好故事总会找到它的观众。” 聚光灯扫过的时候，她仿佛看见奶奶站在人群里，像当年在片场那样，朝她竖起了大拇指。
回家路上，苏晚路过一家旧书店。橱窗里摆着新出的剧本集，封面上印着那卷被找回的老胶片。风吹过书页哗哗作响，像是无数被胶片记录的故事，终于在时光里发出了回声。
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